Где кончается ночь

Юн Джонхан сидел на краю бетонного бордюра, покачивая ногами и сжимая в своих тонких длинных пальцах сигарету. Его длинные волосы, развевающиеся на ветру, подчёркивали его свободу, вызывающую волнение и зависть. Густой дым вырывался из его губ, оставляя серебристый след в ночном воздухе. Сынчоль не мог оторвать взгляда. "Какого чёрта, как он может быть таким сексуальным даже когда просто курит?" — думал он, ощущая, как кровь стучит в висках. — Ты смотришь на меня так, будто я украл твою последнюю сигарету, — хмыкнул Джонхан, не глядя на него, но прекрасно осознавая этот взгляд. — Просто ты выглядишь как модель с глянцевой обложки, — буркнул Сынчоль, засовывая руки в карманы. — Ага, модель для рекламы вредных привычек, — фыркнул Джошуа, появляясь из-за угла с бутылкой пива в руке. — Ну что, готовы тусить? Троица собралась здесь уже привычно — их «тайное место», полуразрушенная заброшка на окраине города, где не было никого, кто мог бы мешать их юношескому бунту. — Ты на чём сегодня? — спросил Джонхан у Джошуа, едва тот сел рядом. — Ничего серьёзного, — пожал плечами Джошуа, издавая тихий смешок. — Немного травы и... да ты сам знаешь. Сынчоль нахмурился, но промолчал. Он не любил, когда Джошуа начинал «баловаться», но это было частью их общей игры. Здесь никто никого не осуждал. — Ты как будто отец наш, Чоль, — протянул Джонхан, наклоняясь к нему ближе, так что их лица почти соприкоснулись. Сынчоль проглотил ком в горле, чувствуя, как тепло Джонхана буквально накрывает его с головой. — Просто не хочу выносить тебя на руках в следующий раз, — выдавил он, но его голос предательски дрогнул. Джонхан усмехнулся, и его пальцы скользнули по подбородку Сынчоля. Этот жест был почти незаметным, но достаточно провокационным, чтобы Джошуа тихо хмыкнул в стороне. — Ладно, ребята, давайте начнём уже, — бросил Джошуа, вытаскивая из кармана блистер с таблетками. — Ты совсем с ума сошёл? — взорвался Сынчоль, но Джонхан лишь рассмеялся, выхватывая таблетки из рук друга. — Не будь занудой. Это же весело, — его голос звучал мягко, словно шелест дождя. Сынчоль знал, что проиграл. В этих глазах, в этой улыбке — было всё, что могло сломить его окончательно.

~ ° ~ ° ~

Музыка из их маленькой колонки гремела на весь заброшенный дом. Джошуа сидел в углу, расслабленно улыбаясь, а Джонхан танцевал, двигаясь так, словно был в эпицентре ночного клуба, а не на холодном бетонном полу. Сынчоль наблюдал за ним, чувствуя, как его сердце бьётся всё быстрее. Этот парень был слишком красив. Слишком идеален. — Эй, не сожги мне волосы, — поддразнил его Джонхан, поднимая сигарету к губам. Сынчоль лишь ухмыльнулся, подхватывая его за талию и притягивая ближе. — Думаешь, я дам тебе сгореть? И прежде чем Джонхан успел ответить, их губы слились в поцелуе. Горячем, жадном, таком, от которого у Сынчоля закружилась голова. Джошуа тихо хмыкнул в стороне: — А вы двое даже не притворяетесь, да? Но ответа не последовало. Для Сынчоля и Джонхана в этот момент весь мир сводился только к ним двоим.