Тело Делайлы

      — Как же Кэролайн порой раздражает, — бурчала я, пиная камень и угрюмо глядя под ноги. Камень был единственным, кто разделял мои эмоции.       В очередной раз пнув беднягу, я не заметила, как врезалась во что-то (или кого-то, в данном случае). А потом, как в замедленной съемке: полет вниз, асфальт ближе и ближе… До встречи, нос и самооценка! Но вместо эпичного падения меня ловят за талию. Вот это поворот. Джентльмен года?       — Прошу прощения, я не заметила… — начала я, поднимая глаза.       И… ёперный театр! Моё сердце на мгновение перестало биться. Он. Этот взгляд. Эти глаза цвета… да кто вообще называет их берилловыми? Но, чёрт возьми, это работает.       — Абзац, — выдохнула я, нервно усмехаясь. — Ну хоть у смерти моей глаза красивые.       — Простите? — мужчина изогнул бровь и усмехнулся.       — Такому, как вы, можно всё простить, — бросила я с легким смешком, хотя внутри меня уже кричал внутренний голос: «Ну, всё, хана тебе. Молись, только без пафоса, пожалуйста.»       «Дяденька, умоляю, не убивайте, я была хорошей девочкой… ладно, это враньё. Но зачем портить карму? Подумайте!» — мысленно занудствовала я, глядя в эти проклятые глаза.       Год назад       Итак, все началось год назад. Ах да, забыла представиться. Кхм-кхм, зовут меня Диана Лисицкая. На тот момент мне было двадцать четыре года. Обычная блондинка с большими зелеными глазами, которые, как он утверждал, обожал мой бывший жених. Зато мое «стройное» телосложение, больше похожее на анорексию в прогрессии, его явно не устраивало. Ну, знаете, «хочу, чтобы была худой, но не такой, чтобы из квартиры ветром сдувало».       Почему бывший? О, тут классика жанра: любили мы друг друга, как в сказке, только вот в роли злой королевы выступили его родители. Видите ли, я сирота, а он из приличной семьи. У них там семейная династия, гольф на выходных и каблук не ниже десяти сантиметров, а тут я — девчонка без родословной и с острым языком. И нет, как в фильмах, он не сказал: «Плевать, что вы думаете, я все равно с ней останусь!» Нет. Он просто выдал: «Дело не в тебе, а во мне… и в моих родителях». Прям классическая отмазка из женских журналов.       Ну, я, конечно, пару месяцев порыдала, треская мороженое, и, знаете что? Да пошел он. Потому что, как оказалось, он — просто московское чмо. Понятно, что когда мне нужно было по-человечески поговорить, он исчезал быстрее, чем я успевала включить режим «оскорблений». Так что нет, не жалею. Скатертью дорожка, чтобы тебе гольфовый мяч по лбу прилетел.       Ладно, забыли. Короче, живу я в съемной квартире, где тараканы уже стали платить за коммуналку, потому что хозяин сказал: «Третьим не тесно». Работаю официанткой. Да-да, с дипломом юриста, между прочим. Ну а что? Закончив университет, я, конечно, мечтала зачитывать речи в суде, а не записывать заказы: «Латте без пенки и ваш бургер без булки». Но, как говорится, мечты сбываются, только не у всех.       А всё почему? Потому что, если ты без связей, то тебе прямая дорога в раздел объявлений «Сниму комнату, мою полы, быстро учусь». Особенно если ты сирота. Какие у сироты могут быть связи? Ну разве что с соседкой-бабкой, которая звонит участковому, если ты слишком громко дышишь. Вот сижу и ржу.       Жизнь у меня, скажу честно, та ещё веселуха: лёгкая, как мешок картошки, и такая же захватывающая, как просмотр сохнущей краски. Друзей, естественно, нет. Ну а что вы хотели? Не все, оказывается, ценят тонкий сарказм и богатый словарный запас, где каждое третье слово — это либо матерное, либо «да пошли вы». Ну и ладно. А кто из нас без греха, а? Вот и я решила грешить с комфортом — в одиночестве.       И вот сегодня был просто шикарный день. В нашей забегаловке, с гениальным названием «Кусок счастья» (ну или как там, я уже забыла), внезапно случился ажиотаж. А всё благодаря какому-то блогеру, который решил, что реклама нашей «дыры с едой» — это прям его высший карьерный пик. Естественно, не за спасибо — видимо, все заработанные деньги он тратит на новый уровень «фальшивой щедрости».       Ну и вот, народ повалил, как на раздачу бесплатных iPhone. В конце смены я уже не уверена, кто был ближе к отключке — я или кофемашина, которая явно решила, что сегодня её последний рабочий день. Еле закрыли эту кормушку, зато теперь, наверное, недельный доход начальству обеспечили. А мне — бесплатные мозоли.       Иду я, значит, домой после этой чертовой работы, злая как тысяча чертей и голодная как волк. И тут, не иначе как из воздуха, передо мной материализуется какой-то мужик. Статный, загадочный, весь из себя драматичный, и, разумеется, с претензией.       — Пора домой, — выдает он таким голосом, будто я ему что-то должна.       А я что? Я, как нормальный человек, смотрю на него и выдаю:       — Пошел на хрен, я и так домой иду, гений! Дорогу освободи, — толкнула его плечом, как будто это какой-то случайный тип в метро.       И, знаете, вот тут началась полная хрень. Вместо того чтобы постоять и офигеть от моего характера, меня затягивает в какую-то, мать её, воронку. Свет, тени, ветер — полный комплект спецэффектов. Когда всё закончилось, я открываю глаза и… делаю вдох так, будто на мне всю ночь сидел упитанный морж.       Первое, что вижу — это чертову полную луну и верхушки деревьев. Ну да, романтика, хрен с ним. Уже хотела расслабиться, но тут…       — Чё за хрень? — простонала я, пытаясь подняться, но как только сдвинулась, почувствовала дикую боль в животе.       Смотрю вниз, а из меня торчит что-то. Ну знаешь, то ли нож, то ли клинок, то ли я просто очень сильно проголодалась.       — Охренеть, — буркнула я, хватаясь за эту хрень и, не долго думая, дёрнула её из себя.       И знаете, я реально ждала, что сейчас будет как в кино: кровища фонтаном, я захлебнусь драматично, может даже кто-то заплачет. Но фиг там — ни капли крови. Подняла футболку, а там рана уже заживает.       — Да что за нахрен?! — заорала я, отползая в сторону. Хотя, честно, отползать куда? От себя самой? Великолепный план.       И тут слышу позади стоны. Знаете, вот этот типичный звук, когда в хорроре понимаешь: лучше не оборачиваться. Но я, конечно же, оборачиваюсь, потому что кто я такая, чтобы слушать инстинкт самосохранения? И что я вижу? Несколько человек в чёрных мантиях, лежащих на земле. Все в крови. Серьёзно, полный комплект сектантов, прямо как по методичке. У всех вид такой, будто их вечеринка закончилась не на рассвете, а в адском котле. Но один из них ещё двигается, что, скажу честно, мне вообще не понравилось.       — Умри, пожалуйста, — выдавила я из себя, попутно внутренне молясь всем богам, про которых даже не знаю. — Я и так сейчас, блин, обделаюсь, не надо усложнять.       Поднявшись на ноги, хотя стояла я на них, как только что родившийся лось, опускаю взгляд вниз. И что я вижу? Красотища! Пентаграмма. Я прям в центре, как пирог на праздничном столе. Ну, думаю, класс, меня призвали. Мама, я стала Демоном, поздравляю! Бля, какая мама? Я же сирота!       — Дженнифер из «Тела Дженнифер», выйди из чата, — бормочу я себе под нос, усмехнувшись. Нервно. Очень нервно.       Сжимаю клинок в руках, оглядываю эти тела и пентаграмму, пытаясь сообразить, что за чертовщина здесь происходит.       — Это что за хрень вообще?! — наконец прорывается из меня визг. Ну да, конечно, давай еще пошуми, чтобы тот культист, который шевелится, точно решил, что тебе пора помочь встретиться с праотцами.       Ну, думаю, ладно, нечего тут философствовать, подошла к этому типу, который ещё как-то цеплялся за жизнь. Беру его за шиворот, тяну вверх, а второй рукой подставляю кинжал к шее. Прямо как в боевике. Только вот трясущиеся руки и липкий страх не особо вяжутся с образом крутого героя.       — Кто вы и что за фигню вы со мной сделали?! — ору я ему в лицо, будто он мне сейчас честно всё выложит, да ещё извинится.       А он, прикинь, ещё и усмехнулся. Ну всё, думаю, сейчас скажет что-то такое загадочное, как злодеи в фильмах, мол, «Твоя судьба предначертана». И не ошиблась.       — Добро пожаловать домой, — хрипит он. И тут — хоп! — его шея выворачивается под таким углом, что даже гимнасты бы позавидовали.       — Бл*ять! — визжу я, отпрыгивая от него, как будто он радиоактивный. Кинжал чуть из рук не выпустила. Домой? Добро пожаловать? В смысле?! Какое, мать его, «домой», если я, кажется, на кастинг в «Сверхъестественное» попала?!       И что теперь? Куда мне идти? Вокруг одни дебильные трупы, эта ваша пентаграмма, какая-то подгоревшая книженка и бесконечный лес. Прекрасный день, чтобы осознать, что жизнь пошла по одному месту.       А, кстати, только сейчас до меня дошло. В Москве-то я была в зимней куртке, в шапке, под курткой черная водолазка, джинсы, на ногах ботинки — ну, классика выживания зимой. А сейчас я в легкой майке с дырой от этого ебучего кинжала и в джинсовых шортах. Прямо реклама летнего сезона, блин. Судя по всему, тут конец весны, начало лета… или просто лето. А может, это ад, хрен его знает. Но главное — где моя зимняя куртка, мать его?! Я, что, зря за нее дралась?! Еле отбила от тётки, даже охрану пришлось вызывать. Но я гордо победила и купила её почти за копейки.       Так, стоп. А вдруг этот сектант-убийца меня накачал наркотой и привез сюда? Вдруг это я обдолбанная валялась, пока он тут свои ритуалы мутил? Слово «Москва» ему, видимо, вообще ничего не сказало, раз я теперь торчу тут в непонятно какой дыре.       Ладно, двигаем дальше. Живот зажил как-то. Ну не чудо ли? Беру кинжал, смотрю на него, и тут гениальная мысль приходит: проверить! Провожу острием по ладони — и, мать твою, ору на весь лес. Заболело, как сволочь, но рана — хоба! — исчезла буквально за секунды. Ну не ахуеть ли?       — Ахуеть, — говорю вслух, вертя рукой, как будто у меня тут суперсила появилась.       Заживает! Реально заживает! Это что теперь? Я колдун ебучий? Или какой-нибудь хрен с горы с секретами в стиле «теперь ты бессмертна, но по контракту душу отдаёшь»? Ну-ка, где тут разъяснительная брошюрка?       Ну и ладно, нету так нету. Я, конечно, была бы не против инструкции для тупых, но, видимо, выкручивайся сама, как хочешь. Вытерла капли крови об паренька — ему-то уже всё равно, он мёртвый. Хоть в чём-то пригодился. А потом махнула рукой и пошла куда глаза глядят. Только клинок, само собой, не выкинула. Вдруг пригодится? Ну там, появится кабан или волк, а я такая: «клац-клац» — и герой! Хотя, зная мою удачливость, они меня первым делом разорвут, но хоть попытка была.       Да и вообще, кто знает, что тут ещё шарится? Может, это место вообще популярное среди всяких секточников. Ну, типа: «Пентаграмма! Кровь! Добро пожаловать, чувствуй себя как дома». И это при условии, что тут нет ничего хуже. Хотя, зная мой фарт, наверняка есть. А я такая вся с кинжалом: «Кто на меня?!» Хотя нет, скорее «не трогайте, я мирная».       И всё же, что за фигня со мной творится? Раны заживают, я в непонятно каком лесу, и это явно не зимняя Москва. А что, если я теперь какая-то… демонюга? Хотя ничего такого дьявольского вроде не чувствую. Или… вампир? Ну а что, раны же заживают, как у этих острых зубастиков.       — А ну-ка, проверим! — весело усмехаюсь, решив устроить небольшой краш-тест.       С надеждой на суперскорость а-ля Стефан Сальваторе на минималках, побежала… и через пару секунд со всей грацией носорога улетела носом в корни деревьев. Отлично! Приземление пятёрочка, спасибо, можно занавес.       — Ну да, суперскорости нет, — ворчу себе под нос, вставая и отряхивая коленки. — Может, хоть сила есть?       С надеждой поглядела на здоровенное бревно неподалёку. Подошла, вдохнула поглубже, пытаясь настроиться на режим «Эх, ухнем!» и начала его поднимать. Ну как поднимать… Сдвинула чуть-чуть, пока спина не заорала: «Ало, хозяйка, ты сдурела?»       — Ладно, хрен с тобой, бревно, живи, — бурчу, оставляя это дело. Ещё бы чуть-чуть — и позвоночник в отпуск ушёл бы.       Нет, я точно не вампир и не супергерой. Но, мать его, раны заживают! Ну как так-то? Может, я вообще до сих пор под наркозом, а мне просто кажется, что всё затягивается? А на деле, наверное, уже половину крови в лесу оставила. Чёрт его знает. В общем, иду дальше, пока не упаду от чего-нибудь ещё.       Не, мне не нравится. Хочу назад. В свою квартирку. Да, пусть плесень, пусть мыши, пусть тараканы устраивают вечеринки на кухне. Мне плевать! ХОЧУ ДОМОЙ!       — Сектант ты хренов! Чтоб тебя в аду черти драли! Псих! — орала я на весь лес, на всякий случай добавив пару отборных ругательств.       И, знаешь, совсем не волновалась о том, что на мои крики могут сбежаться какие-нибудь дикие звери. Нет, не белки, которые мимо пробегут с презрительным взглядом, а что-нибудь крупнее. Что-нибудь, что решит: «Хм, а выглядит аппетитно». Ну и плевать. Вроде как я теперь бессмертная. Хотя, стоп… это не точно. Но проверять не буду…       И вот, спустя час блужданий, я замечаю вдали какой-то свет. Ну, думаю, неужели не тот самый «в конце туннеля»? А потом свет пролетает мимо, как фары машины.       «О! Машины! Ай-да на трассу!» — подумала я, хоть мозгом и не блистала. С надеждой, как собачка за палкой, рванула в сторону огонька.       В голове сложилась грандиозная схема: найдется дорога, на дороге будут машины, а в машинах будут люди. Ну а люди… Люди же такие добрые, всегда помогут! Может, подвезут куда-нибудь, объяснят, где я, накормят, обогреют, и всё у меня будет, как в голливудских фильмах.       Главное, конечно, чтобы не оказаться в дешёвом слэшере, где на трассе «добрый водитель» — это серийный маньяк с бензопилой. Но это ведь не может случиться, правда?..       Подбежав к трассе, которую освещала только луна, я пошла вдоль неё. Куда? Да хрен его знает. Может, кто-нибудь проедет и подберёт, типа таксист на минималках. Но как на зло, трасса оказалась пустой, как мой холодильник после зарплаты. Полчаса топаю, подошвы кед уже, наверное, стёрла до дыр, а ни машин, ни людей, ни даже дохлой белки.       И тут — о чудо! — вдалеке что-то показалось. Ну, думаю, наконец-то цивилизация. Побежала вперёд, на последних парах, уже проклиная всё на свете, и тут вижу табличку. Ну, как вижу… читаю, точнее:       «Welcome to Mystic Falls Virginia».       Я залипаю на это убожество с надписью и тут же, конечно, выдаю:       — Какого хуя?!       Сказать, что я охренела — это ничего не сказать. Челюсть чуть в траву не уронила. Mystic Falls? Серьёзно?       — Нет, ну точно меня обдолбали какой-то дрянью! Или я в коме? Или это розыгрыш? Алло! Кто-нибудь?!       Стою перед этой чертовой табличкой и пытаюсь понять, что хуже: то, что я попала в какую-то «американскую жопу мира», которой даже нет на самом деле, или то, что я знаю, где нахожусь. Mystic Falls, мать его. Серьёзно? Да когда я смотрела эти тупые «Дневники вампира», не думала, что подписываю контракт на участие в этом цирке!       А может, это всё проделки Ромки? Ну, моего бывшего женишка. Он же при деньгах, вся фигня. Решил приколоться надо мной, зная, что я «Дневники вампира» пересматривала раз десять. Типа, дай-ка я устрою ей тематический квест с погружением, пусть, значит, окутается энергетикой Мистик Фоллс. Ну-ну, очень смешно, Ромочка!       Но, знаешь, не вяжется тут кое-что. Вот эта хрень с ранами, которые заживают быстрее, чем я на обед бегаю. Ты чё, миллиардер теперь? Ты, значит, смог вколоть мне сыворотку суперсолдата, как Капитану Америке? Ага, щас. Тебе б на свои ботинки накопить, без денег родителей, Ромочка. Так какого хрена я здесь и почему не чувствую себя Наташей Романофф?       — Рома, если это твоя «сюрприз-атака», клянусь, я тебе что-нибудь оторву! — пробурчала я в воздух. — И, скорее всего, то, что между ног!       Хотя стоп. А вдруг? Вдруг он реально заморочился? Ну, просто потому что дурак. Хотя нет, это бред. Он максимум мог заказать мне пиццу, чтобы я заткнулась, а тут такое… Чёрт, да что вообще происходит?       — Делайла! — раздалось у меня за спиной.       Я замерла. Тут же заметила свет фар за спиной и сердце сразу ухнуло куда-то в пятки. Быстро спрятала кинжал за пояс шорт и прикрыла его майкой. Как в боевиках — нелепо, но сойдёт, хотя, жепку-то покалывает. Как эти актеришки только такое делали? Я чуть зад не разрезала на еще одно полушарие. Потом, не спеша, разворачиваюсь с поднятыми руками, как будто меня вот-вот будут арестовывать.       — Это вы мне? — спросила я, оглядываясь, будто вокруг стоял народный митинг. А там, конечно же, никого.       — Дорогая! — вдруг из машины выходит женщина. Брюнетка. Неплохая такая. И тут она, внимание, заключает меня в объятия.       Стоп. Какая дорогая? Вы о чём вообще?       Причём говорила она с каким-то акцентом и… о, мать моя женщина, я только сейчас поняла: она говорит по-английски! А я… понимаю её! Это как вообще? Я и английский — это как немцы и евреи, несовместимые величины. В институте только и делала, что переписывала шпоры на экзамены, а тут вдруг “Hello” на автомате.       Подождите, а тот тип в лесу? Он же тоже по-английски шпарил! А я-то даже не заметила, просто от страха чуть в штаны не наложила. Теперь начинаю вспоминать — и мозг потихоньку кипит. Чего происходит, люди добрые?       — Мне кажется, вы ошиблись, я… — начала я, но договорить не успела. Женщина моментально отстранилась, начала рыдать и, тараторя, потащила меня к машине.       — Ты себе не представляешь, как я с твоим отцом волновалась! Пропала с вечеринки и никому ничего не сказала! Где ты была?! — она буквально впихнула меня на заднее сиденье. Я чуть своим несчастным кинжальчиком зад себе не распорола, пока усаживалась.       — Я… не знаю, — буркнула я, пытаясь оценить масштаб бедствия, то бишь машину изнутри.       — Теперь всё хорошо, наконец-то мы тебя нашли, — пробасил мужчина за рулём. Брюнетка тем временем устроилась на пассажирском сиденье рядом с ним, продолжая рыдать. — Твоя мама места себе не находила!       — И что за кровь?! — завизжала женщина, обернувшись ко мне через сиденье.       — Это моя. Какие-то сектанты вроде хотели меня в жертву принести, но я тоже не промах, — неловко усмехнулась я.       — Она ещё и шутит! — брюнетка закатила глаза. — Звони Лиз, скажи, что её нашли!       — Я вообще не понимаю, что вы несёте, какая ещё Лиз? Мне домой пора, я… — и тут я заткнулась. Потому что взгляд упал на зеркало заднего вида.       В отражении я увидела… совсем не блондинку с впалыми щеками, а милую шатенку с карими глазами. Я медленно дотронулась до своей щеки, и отражение сделало то же самое. Да, это я. Только это не я. Блять.       — Делайла, что ты говоришь? — женщина снова недовольно посмотрела на меня.       Я молчала. Пока мы куда-то ехали, я просто таращилась по сторонам, а потом заметила на заднем сиденье небольшой рюкзак. О, вот это уже интересно. Залезла в него и начала копаться. Тетрадки, ручки, блокнот с зайцем, и… карточка.       Достала её и посмотрела. На фото была та самая девушка из зеркала, которая теперь, видимо, я. Она улыбалась, как будто у неё вся жизнь под контролем. Ха! Надпись рядом гласила: Delilah Harper. А ниже личная информация.       Ну что ж, Диана, теперь я — Делайла Харпер. И это моя долбанная история!