А я и не поэт совсем

Может я не гений, Не поэт. Может даже не очень прозаик. Я уж точно не знаменитый Пушкин, Лермонтов, Есенин, Маяковский. Я обычная. Моя проза так пустяк. Она никому и не нужна. Её никто не заметит, не приметит. Заблудится и потеряется в веках. Но я её писать продолжу. Тут моя душа, мой дом. Я пишу не для похвалы или внимания. Я пишу как они писали. Для себя. Я чувствую и мыслю. Мне так проще. Это мой порыв души. Я иначе не могу. Это часть личности и кожи. Я от неё никогда не откажусь. Тут мои переживания, радости и боли. Тут же слёзы. Это мне морально помогает. Это моё дело. То чем я горжусь и восхищаюсь. То чем я хочу дышать и жить. Только это увлечение имеет смысл. Мой мир наполнен чувствами, красками, эмоциями и выражением. Под моим взглядом, умом, фантазией и зреньем даже лужа станет морем. Станет важнее и красивее вполне. Так жить интереснее же. Я чувствую себя живой. Я не могу жить иначе и развидеть. Так было всегда ещё с детства моего далёкого такого. И это не отнять. Мир иной для меня так страшен, чужд, скучен и упрощён. Мне серый мир не нужен. Мне красок подавай. Мне людей таких же глупых серых тоже не к чему. Я их обхожу. Но если возжелаешь узреть мой мир я тебя раскрашу. Я автор. Я в том мире Бог и всё. Я там в безопасности всегда. Побег от реальности. Да. Это моя творческая беда. Ну кто не грешен? Главное проблему понимать и с ней справляется, а другим не навредить. И пусть стихи писать я никогда не буду. Рифма мне уж слишком редко властна, Но я с прозой лучшие друзья всегда. И вот конец этого длинного рассказа. Не знаю где конец и как его найти, но чувствую, что надо. Нельзя вечно писать про это всё. У всего есть завершение, но не у творчества внутри души. А я пойду работать над другим.