Последний рейс

Двери автобуса открываются, из него вываливается толпа. Разные голоса переплетаются в один. Я настораживаюсь, среди них его не слышно. Я ищу глаза. Глаза цвета хвойного леса и зелёной травы ранней весной. Именно так я их видел. Но он говорил про них "цвета болота". Нет, он не ненавидел свои глаза, он ненавидел, то что в них отражалось. В них отражались "тогдашний" он, и я, я, который ничуть не изменился и по сей день, может только глаза чуть выцвели. А ведь они любили его, и его глаза тоже. Я пропускаяю людей вперёд, не из благородство и светлых побуждений, мне просто некуда спешить. Меня давно никто, нигде, не ждет. А то куда еду, все равно я туда попаду. В спешке нет смысла. Я переступаю несколько ступеней и замираю на несколько секунд. Ещё можно передумать, можно уйти назад. Я прикладываю карту и прохожу внутрь. Я уже всё давно решил. Я занимаю довольно привычное заднее сиденье. Сколько раз я уже ездил этим рейсом? Я облокачиваюсь на окно. Пустая улица и лёгкий туман наводят тоску. Нормальные люди наврятли ходят в этих местах. Взгляд на часы. Пять минут до отправки. Время, чтоб убежать, если передумал? Мой взгляд проходится по автобусу, в этот раз людей тут больше, чем обычно. Эти все люди, они настолько обречены, интересно, что произошло в жизни каждого. Кто-то может подумать, что они все едут на работу, или по другим делам, но я знаю, что на этом рейсе ездят не просто так. Не каждый на такое решится. Многие часто возвращаются назад, как и я в свое время, надеясь, что за время пока их не было в жизни, что-то изменится. Но чтобы, что-то менялось, нужно действовать, брать себя в руки. А я слишком слаб для этого, как и все эти люди, легче же пустить всё на самотёк. Какая-то девушка встаёт с места, на её щеке блестят слезы. Она выбегает наружу. Решила, все же вернуться. И правильно. В первый раз, когда я попал на этот рейс, то тоже ушел, не уехав. И если бы взял все в руки, то может сейчас все было бы лучше. Сколько таких возможностей у меня было. Автобус трогается с места, водительское место как обычно пустует. Интересно, а, что со мной будет в этот раз. Моей руки, кто-то касается. Я быстро обрачиваюсь, но рядом никого. Мой взгляд опускается на сиденье рядом, пустое. Раньше, кажется так давно, словно не в этой жизни, оно было занято. Там сидел он.

***

-Серёж Окликает меня чужой голос. Я поворачиваюсь к русому. На его лице улыбка, а глаза блестят? В них, словно, что-то сияет. Русый берет мою руку в свою, поглаживая пальцами. Такой холодный, как всегда. Я неудерживаюсь и запускаю руку в его волосы, немного лохмачя. Он улыбается, и ложит голову мне на плечо. -я люблю тебя -а я тебя

***

Мы медленно пропадаем, растворяясь в дыму. Меня словно огревают ударом, сил больше нет. По щеке стекает крупная слеза. Кажется я понял, почему сюда еду. Где он, тот Ваня, мой Ваня. Он оставил меня, жив ли он? И, что за незнакомец сейчас носит его имя. Это не мой Ваня, он не может быть им. Он не может быть таким холодным, я не верю. Истерика заканчивается быстро, ей на смену опять приходит холод и безразличие. Я сам стал таким же как и он. Автобус останавливается, и я выхожу из него. Я не вернусь назад, денег на билет не осталось. Это был мой последний рейс. Хотя я не против ещё покататься по кругу. Что со мной будет дальше?