Обличья любви

      Я сбежал из дома, едва мне исполнилось пятнадцать. Отец меня не искал. По правде сказать, я этого и не ждал. Ну правильно, я его только раздражал. Он ни разу не улыбнулся мне, не приласкал. Не хвалил за успехи. Посмотреть на меня лишний раз и то избегал.       Через три дня после побега меня чуть не прирезали в уличной драке. Я выжил благодаря тому, что отец учил меня драться — и не только на шпагах.       Через неделю я нашел работу. Впоследствии я сменил множество работ — переписчик, переводчик, вышибала, охранник… Я бы помер с голоду на улице, если бы не отцовские уроки. Если бы отец не научил меня всему, от каллиграфии до классической борьбы.       Через два года я попал в ученики к чернокнижнику. Недолго бы я прожил у него, если бы не отец! Мой «наставник», почти не скрывая, использовал меня как приманку для потусторонних тварей — и, несомненно, рано или поздно просто скормил бы меня очередному демону… Если бы отец не выучил меня латыни. Если бы я не читал тайком его гримуары. Наконец, если бы он не воспитал во мне жажду знаний и упорство…       Я сидел на краю кровати и молча смотрел на умирающего отца.       — Сыночек…       Никогда он меня так не называл, только по имени.       — Сынок, счастье мое… Когда ты ушел, для меня свет померк. Но это было твое решение, я не должен был вмешиваться… Я знал, что ты справишься, сынок!       В его глазах я видел любовь и что-то еще, незнакомое… мольбу?       — Спасибо, отец, — прошептал я, сдерживая слезы.