Глава 3. Треснувшие ноты
10 февраля 2025 г., 19:59
Шаги отдавались глухим эхом в коридоре.
Липпманн шёл впереди, листая бумаги — они должны были обсудить детали задания перед встречей с заказчиком. В его движениях была лёгкость, непринуждённость, но Пианист знал, что это лишь привычная маска.
Липпманн всегда играл свою роль идеально.
— Ты странный сегодня, — вдруг сказал он, даже не оборачиваясь.
Пианист напрягся.
— В каком смысле?
— В буквальном. Ты молчишь больше обычного и идёшь так, будто боишься упасть.
Пианист на секунду задержал дыхание, но тут же выровнял шаг.
— Ты слишком наблюдателен.
— А ты слишком… — Липпманн остановился, бросил на него быстрый взгляд. — …отстранён.
Пианист ничего не ответил.
Как он мог сказать, что с каждой минутой ему становилось всё тяжелее дышать? Что внутри него расцветало что-то чужое, болезненное, что требовало внимания, но не давало ничего взамен, кроме боли?
Что это из-за Липпманна?
Он сжал пальцы в кулак. Лепестки внутри лёгких шевельнулись, будто откликаясь на его мысли.
— Я в порядке, — тихо сказал он.
Липпманн смотрел ещё секунду, потом хмыкнул и вернулся к бумагам.
— Если ты свалишься в середине задания, мне придётся вытаскивать тебя, а мне этого не хочется.
— Не свалюсь.
Но Пианист сам не был в этом уверен.
Вечером, когда всё было позади, он снова закашлялся.
На этот раз было хуже.
Он упал на колени, зажимая рот, пытаясь подавить рвущийся наружу кашель. Лёгкие жгло огнём.
Первые капли крови ударились о тёмный пол.
А потом…
Потом появились цветы.
Белые, нежные, усыпанные алыми каплями, как будто сама любовь вырывалась наружу, но уже не была чистой.
Пианист закрыл глаза.
Он знал, чем это закончится.
