Метафора жизни

— прости, что так и не сказал тебе тогда, — произнёс парень, сидя у могильной плиты, надеясь, что это просто очередной кошмар его чувств, — прости, что оставил в тот вечер. быть может, если бы я поехал с тобой, то ничего бы не случилось. по его щекам текли слёзы, обжигая кожу, а он продолжал говорить, представляя, что он ответит. — ты хочешь накричать на меня за то, что я не забочусь о себе, — сбито говорил Разумовский, желая почувствовать крепкие и тёплые объятия, чтобы не признавать реальность, — я стараюсь. очень. но я правда не справляюсь. ветка сакуры была в его руке и он всё не решался положить её на могилу, на которой красовалось так полюбившееся ему имя — Олег. — однажды, я посажу дерево и оно сможет укрыть тебя от боли, — с лёгкой улыбкой произнес парень, прежде чем взглянуть на фотографию на холодной плите, — я знаю, что тебе нравится сакура, ведь каждое твоё день рождения мы ходили к ней. пауза. ведь он так боялся признаваться. казалось, будто он не делал этого никогда. впрочем, он действительно никогда не говорил ему о своих чувствах напрямую. — и каждое твоё день рождения я загадывал желание быть с тобой как можно дольше, — слёзы капли на цветы, сжатые в руках до побеления костяшек, — прости, что оставил тебя тогда. его голос дрожал. ему хотелось кричать. но больше всего он хотел снова ощутить тепло тела Волкова, взглянуть в его сияющие глаза и услышать что-то вроде: «да, мне правда нравится сакура, а ты идиот, что не заботится о себе». — прости меня. пожалуйста, прости. Серёжа говорил спокойно, аль действительно кричал, как того просила его душа? он не знал. Разумовский лишь мысленно умолял его вернуться. просил Волкова не говорить «ты можешь не ехать со мной». он умолял себя и дальше настаивать на том, что бы поехать с ним или чтобы быть в тот вечер как можно дольше в объятиях Олега и ни за что не отпускать. — пожалуйста, прости меня. прости, если я сдамся, — Разумовский закрыл лицо руками, пытаясь сохранить разбитые части своего сердца. хотя, это было бессмысленно, — прости, что оставил тебя и что так и не признался тогда. Сергей множество раз показывал свою любовь. но в каждых из них — боялся произнести одну единственную фразу, думая, что у него будет время. что у них оно есть. он взял цветок так нежно, словно лишним прикосновением мог разрушить вселенную. несмотря на то, что его вселенная уже была мертва. — прости, что не сказал тогда, — Сергей положил растение на плиту, затаив дыхание, не убирая руку от сакуры, боясь испортить трепетный момент, — не сказал, что люблю. теперь, он признавался каждый раз, приходя на могигу. всё, чего он хотел — чтобы Олег это знал и быть рядом с ним. вновь услышать своё имя, произнесенное его голосом, и коснуться красивого лица, черты которого рыжеволосый так полюбил. — с днём рождения, — мягко произнёс парень и его душа снова разбилась на осколки, — я надеюсь, что тебе понравился мой подарок. тишина, в которой можно было прочесть боль и отчаяние. чувства, что невозможно было заглушить. год? два? любовь, которую он не мог убить, хотя настоящая любовь уже давно покинула его. любовь, которую Серёжа не может и вряд ли когда-то сможет отпустить.