И очень жаль, что ты умрешь

Вы художник? Если да, то отзовитесь, пожалуйста. Ох, только я вас не услышу, уж извините. Бесплотный дух, что не имеет тела. Так вот, о чем это я. Отзовитесь все же, пожалуйста. Как вас зовут? Я вот не помню, как меня звали. Радуйтесь, у вас хотя бы есть имя. Хорошо, выяснили. Вы художник. Даже если нет, не закрывайте, пожалуйста. К чему я веду? Если вы хоть как-то связаны с рисованием, то вы знаете, что жизнь состоит из полос. Обычно их называют черной и белой, но на самом деле цветов гораздо больше. У меня, например, их было три. Черный, белый и красный. Вам рассказать? Вам интересно? А можно на ты? Или лучше сказать «мы же на ты»? Ладно, шутки в сторону. Да и разве призраки умеют шутить? Итак, послушай, пожалуйста. Я не отберу много времени.

***

Первая полоса была черной. Скука, апатия. Плохой сон. Все то, что обычно называют депрессией, но я-то знал, что абсолютно здоров. Абсолютно здоров. Но желал умереть. Почему и отчего? Честно говоря, я не помню. Я бы и всего этого не вспомнил, если бы не нашел свою записку. В ней не так много информации: лишь прощание и скудные извинения. Я ведь любил каких-то людей когда-то. Вторая полоса — белая. Судя по записке, я был очень рад, когда наконец решился умереть. В целом очень даже логично — люди любят логику, это я помню — я мог тогда думать, что все плохое кончится. Третья полоса — красная. Это непосредственная смерть. Тело свое я нашел в луже крови: куски плоти валяются, раскиданные по земле. Оторванная голова. Словно кто-то чужой, но я знаю, что это — я. Но сочувствую я именно этому человеку. Надеюсь, он умер без боли.

***

Совсем кратко, знаю. Но мне кажется это интересным. Я был художником раньше — внезапное воспоминание прорезалось. А ты хороший художник? А может ты тоже, как я? А как я? Я... Никто. И нигде. Интересное, кстати, чувство. Раньше было хуже, во всяком случае. Вспомнилось. Эээй! Эээй! Ты еще здесь? Мне приходится кричать, уж извини. При жизни я не докричался. Вспомнилось. И ещё вспомнилось. Я не просто умер, я убил себя. Точно, сбросился со скалы. Не обращай внимания, просто, наверное, осваиваюсь в этой бесплотной оболочке. Здесь правда хорошо. Все такое белое. Или чёрное? Или красное? И пахнет тут вкусно. Но непонятно, чем. Да и мелодия приятная. Наверное, это гуцинь. Его звучание прекрасно — невозможно забыть. Интересно, кто играет тут музыку? Причем это не иллюзия... Звук набирает силу, словно зовет. Хочет забрать меня. Обратно жить? Нет, не хочу. Здесь и так хорошо. Мелодия переливается, журчит, волнуется. Повторяет какой-то до боли знакомый мотив, словно называет мое имя. Ну кто же это? От этой громкой музыки даже фантомно начинает болеть голова. Ну кто там так долго играет? Я решаюсь подойти и посмотреть. Правда, не очень понятно как тут ходить и смотреть, но все же... — Вей Ин, вернись.. Тихий шёпот. Ослепительный белый свет.