***
7 февраля 2025 г., 00:30
Я не рождён для серых будней, Для свода правил и цепей. Мне мир кричал: «Будь осторожней!» Но мне плевать на страх смертей. Я пил закаты на рассвете, Шёл по канату над толпой. Я был и воздухом, и ветром. Всецело и всегда живой. Мне говорили: «Жизнь — не гонка!» Но я смеялся, вот же бред. Зачем плестись, когда так тонко Под небом рвётся хрупкий след? И вот финальный мой прыжок — Огнём взметнулся вверх в закат! Я выбирал: как жить, как падать. Финала выбрал я формат. Но кто сказал, что это точка? Что, если вовсе не упал? Что, если воздух — не оковы, А мой последний пьедестал?
