first date by blink-182

«я люблю проходить мимо вашей квартиры, вы всегда слушаете чудесную музыку

                  

сынмин, ваш сосед из 47-ой

p.s. послушайте last nite от the stokes, вам должно понравится»

послание незамысловатое, вполне себе понятное. написано на небольшом молочного цвета стикере, достаточно аккуратным почерком с немного заострёнными линиями, но джуён от чего-то уже минут 10 точно смотрит глупейше на свою дверь и этот несчастный стикер. это точно ему? не ошиблись ли случайно? хотя джуён не знает никого на этом этом этаже, кто сопровождал бы любую домашнюю рутину под музыку из колонок, а хорошую музыку нужно слушать громко. джуён такую как раз и слушал, ну, по его мнению. и теперь по мнению некого сынмина из 47-ой квартиры. ли въехал в эту квартиру не так давно, соседей ещё не знает, и, если честно, знакомится с ними первое время в планах особо не было. его жизнь — непредсказуемая штука, может снова придётся переезжать, тут уже не до знакомств. и если старушку из квартиры напротив джуён хотя бы в глаза видел, то до загадочной 47-ой в глубине коридора доходить не приходилось, и лицо её обитателя в памяти уж тем более не присутствовало. джуёна наконец пробуждает звук шумящих дверей лифта, он спешно хватает бумажку, наконец отворяет квартиру и исчезает из коридора. чего ему стало вдруг стыдно, что его застукают за разглядыванием собственной двери, он не знал, зато точно знал, какую песню включить первой сегодня. ключи падают на тумбочку, ногти впиваются в бумагу, и джуён, спешно стащив побитые жизнью кроссовки, первым делом несётся через коридор в свою комнату — включать ноутбук. нужная песня быстро обнаружилась на просторах спотифая, музыка прорывается через подключённые отдельно колонки, и почти сразу же оказывается в недавнем плейлисте «lee jooyeon playlist #3». — кем бы ни был этот сынмин, в музыке он точно толк знает, — себе под нос, довольно, поражённо и снова взглядом на бережный, уже помятый клочок. к голове наконец дошло — его сосед не только посоветовал ему песню, но ещё и открыто сообщил своё имя и квартиру. ну, и сделал комплимент, безусловно. что сделать с этой информацией теперь было не так понятно. желал ли сынмин встречи? или уточнил, чтобы джуён не съехал от теоретического жуткого сталкера, подслушивающего его больно громкую музыку? господи, он сто процентов преувеличивает. песня мягко кружит в сознании, джуён падает на кровать, прижимая записку к груди, и делает долгий вдох. ладно, помечтали и хватит. ему ещё делать домашку по статистике и убирать весь вчерашний срач, который он навёл с джисоком.

«last night, she said

oh, baby, I feel so down

oh, it turns me off when I feel left out»

какое-то время джуён даже и не вспоминал о ситуации с «сынмином из 47-ой», пока взгляд снова не наткнулся на приколотую к пробковой доске записку. песня успела стать важной частью ежедневной рутины и гордо возглавила плейлист номер три, а ли даже не поблагодарил его. а должен был? почему-то думалось, что да. интерес пробрался под грудину, джуён проводит пальцами по цифрам и смотрит в сторону входной двери. может, знакомство с соседями не такая уж и глупая идея? тем более он уже кому-то запал в душу своим офигенным чувством прекрасного, а чего-то нового (главное хорошего) в свои плейлисты добавить хотелось. первая рекомендация попала в самое яблочко, может, у сынмина будут ещё? господи, он сто процентов безнадёжен. путь до симпатичной ало-красной двери дался джуёну с трудом — он уже успел было развернутся, проклясть дурацкого джисока со своим дурацким чонсу, что одобрительно отреагировали на внезапное желание их друга пойти дружиться («хэй, зови на свадьбу, джуён»), но всё-таки воли ему не отнимать, когда жгучий интерес тянет сильнее остального. и вот он стоит как вкопанный, без понятия, дома ли вообще обитатель квартиры, может работает до позднего вечера и даже не узнает, как ли жалобно скрёбся в дверь. рука тянется к звонку, но тут же замирает от двойного щелчка ключей. он встречается с глазами, ужасно лисьими, частично напуганными посторонним человеком, но такими красивыми, что джуён даже не понимает сначала, что он стоит как дурак перед сынмином и молчит. — вы… ко мне? у сынмина из лисьего ещё и волосы медные, с рыжими отливами, смотрятся больно мягко под неестественно жёлтым светом лампы над их головами, но джуён засматривается позорно долго. прокашливпется, отходит наконец на приличное для незнакомца расстояние и тянет сынмину его собственную записку. — меня зовут ли джуён. я-я ваш сосед из 40-ой. вы мне оставляли вот… это, — и краснеет. а чего краснеет то? — а! — парень заметно успокаивается, приглаживается и улыбается, боже-как-красиво-он-улыбается. — я уже думал ты не придёшь. — в плане? — подождёшь меня внутри? я выкину мусор и вернусь. джуён моргает, и уже находит себя в персикого цвета пуфе посреди гостиной той самой 47-ой. он даже не понял как оказался внутри с кружкой сока в руках, потонув в рассматривании чужого интерьера. пока сам ли обитает в комичной подростковой фазе с плакатами любимых групп на стенах и ярких новогодних гирляндах, сынмин же ему предстаёт человеком, ценящим в жизни красоту и искусственные растения. плакаты тоже есть, парочка даже знакомых, что не может не радовать. цветовая гамма окружения чётко тянется от чёрного, до каштаново-коричневого и зелёного, всё словно подбиралось с педантичной точностью, и только яркие пуфики меж которых джуён сейчас обитает прибавляют комнате цветного хаоса. а ещё у сынмина проигрыватель. у джуёна отпадает челюсть. стеллаж с множеством пластинок приковывает поражённый взгляд, пальцы пробегают меж бумажных конвертов, в которых покоятся сокровища, а в голове даже примерная сумма этого богатства не высчитывается. это он что, попал к миллионеру в квартиру? за собственные журчащие колонки становится стыдно. — это я, — немного внезапно доносится со стороны коридора и джуён ошпарено отлипает от пластинок. — не шугайся ты так. смотри, если хочется. я поэтому тебя и позвал. — правда? — ли улыбается во все зубы, подцепив тонкими пальцами in utero от нирваны и краем глаза смотрит, как сынмин снимает верхнюю одежду. — ты всё сам купил? мы же на ты? — м-м, не совсем. тут большая часть мне досталась по наследству или в подарок. но и свои кровные тоже в коллекцию вложил. — улыбается, зубасто, ой как же он улыбается. — и нет, мы ещё не женаты. джуён смеётся смущённо-сдавленно, прячет красные щёки, проиграв против этой невероятно красивой улыбки и чувствует, как нечаянно сталкивается с чужими пальцами. сынмин оказывается близко, берёт неизвестную для ли пластинку и ставит её в проигрыватель. это точно не сравнится с джуёновыми дешёвыми колонками. — а, это же first date, да? — она самая. — ты намекаешь, что мы на свидании? — джуён шутит, но всё равно чувствует, как теряется под чужим взглядом. — а ты хочешь, чтобы это было свиданием, джуён? вопросом на вопрос, ну конечно. джуён шутливо закатывает глаза, а потом теряется еще и в чужом голосе, что подпевает меж строк самой песни. подаёт голос сам, касается чужих ладоней и теряется снова, в этот раз уже в сынмине. на ближайший вечер, как минимум. на всю жизнь, как максимум.

«let's go, don't wait

this night's almost over

honest, let's make

this night last forever»