13.С праздником, любовь моя.
22 февраля 2025 г., 22:36
Дом погружён в тишину.
Сатору сидит на полу.
В руках — тонкое лезвие.
Запястья ещё целы.
Но ненадолго.
Перед ним — пустота.
И Сугуру.
Тот стоит, прислонившись к стене, сложив руки на груди. Глаза тёмные, но не угрюмые, нет. Скорее — понимающие.
— Ты ведь знаешь, что это ничего не изменит? — голос спокоен, даже мягок.
Сатору улыбается.
— Но ведь я всё равно попробую.
Он медленно переводит взгляд на свои руки. Белая кожа. Слишком бледная. Он всегда был таким, но теперь — призрачнее, чем когда-либо.
— Ты сильнейший. Как же так, Сатору?
Этот вопрос звучит так, будто Сугуру действительно не понимает.
Сатору прикусывает губу.
— Я был сильнейшим.
Тишина.
Сугуру отталкивается от стены и делает шаг вперёд. Потом ещё один. Останавливается в шаге.
— И что будет дальше?
Сатору поднимает взгляд.
— Мы будем вместе.
Сугуру присаживается перед ним, смотрит прямо в глаза.
— Ты не знаешь, что будет после смерти.
— Но я знаю, что больше не хочу жить.
Сугуру чуть склоняет голову.
— Ты правда уверен?
Сатору усмехается.
— Скажи, Сугуру…
Тот слегка приподнимает брови, выжидая.
— Когда ты умирал, ты знал, что будет после?
Секунда.
Две.
— Нет.
— Но ведь ты всё равно попробовал.
Лезвие скользит по коже.
Сатору чувствует резкую боль, но не останавливается.
Капли крови падают на пол.
Он слышит тихий вздох.
Падает.
Но не ударяется об пол.
Чьи-то руки ловят его.
Тёплые.
Живые.
Настоящие.
— С праздником, любовь моя, — выдыхает Сатору.
Голос почти не слышен.
Сугуру склоняется ближе.
Прижимает его к себе.
Шепчет в макушку:
— С праздником.
И целует его в лоб.
Теперь они вместе.
Навсегда.
КОНЕЦ.
