Победа любой ценой

Проснулся Джонхан от того, что телефон буквально разрывался от звонков. Долгий раздражающий гудок, ещё один, ещё… – Да твою ж маать… – пробормотал Джонхан, переворачиваясь на другой бок. Но звонок не унимался. Он со злостью смахнул экран и поднес телефон к уху. – Ало – Джонхан, блядь, не спи! – голос менеджера – Чон Вону, был слишком громким для его тупой головной боли. – Ты что-то хотел? – Да, сегодня у Дино день рождения, Макларен устроили ему вечеринку. Ты должен быть там к восьми. – Бляя… Там будут все команды? – Ну может кто-то не сможет, я хуй знает. В моих интересах ввести тебя в курс дела, а там сам разбирайся. – Окей. Он сбросил звонок, даже не попрощавшись. Разъёбанный морально и физически – это всё про Джонхана. Голова ужасно раскалывалась. Глаза сухие, будто он не моргал всю ночь. Волосы растрёпаны так, что без литра бальзама не спасти. Тёмные круги под глазами? Видно примерно с орбиты. Он сел на кровати, потянулся, громко кряхтя, как дед после жесточайшего запоя. Через пару секунд понял, что невыносимо заебался – и снова рухнул обратно. Мир может подождать. Но телефон лежал рядом, маняще светился новыми уведомлениями. Пальцы сами потянулись к экрану. Новости... «ЖЕЛТЫЙ ФЛАГ ДЛЯ КАРЬЕРЫ? ПОРАЖЕНИЕ ДЖОНХАНА НАЗЫВАЕТЕГОСЛАБЫМ МЕСТОМ МЕРСЕДЕС» «ГРАН-ПРИ МОНАКО: ЮН ДЖОНХАН ПРОИГРАЛ С ТРЕСКОМ, ЧХВЕ СЫНЧОЛЬ – ТРИУМФАТОР!» «ФАВОРИТ СЕЗОНА – ПОСЛЕДНИЙ! ЧТО ПОШЛО НЕ ТАК У ДЖОНХАНА?» Какого хуя?! Желание разъебать телефон о стену было настолько сильным, что он буквально почувствовал, как чешутся его руки. Но нет. Не сейчас. И не сегодня. От греха подальше он швырнул телефон на тумбочку и закрыл глаза. Хотелось просто исчезнуть. Провалиться под землю. Но вместо этого надо было готовиться к ебучей вечеринке... Всё же поднявшись с кровати, он тяжело вздохнул и поплёлся в душ. Тёплая вода стекала по телу, смывая усталость, но не раздражение. Сегодня он собирался выглядеть идеально. На все 100%. Гладкая кожа, патчи под глазами, клубничный бальзам для губ — лёгкий сладкий оттенок, словно невинная деталь в его образе. У Юна идеальная внешность, ему не раз говори что ему не место среди пыли, мазута, масла, пота и запаха бензина. С его внешностью он должен был стать моделью в самом крупном агентстве Кореи, и отдыхать где-то на островах. Но всё же он выбрал этот путь. Выбрал скорость. Выбрал гонки. И если его красота кого-то раздражает в этом мире машин и адреналина — пусть раздражает. Ему всё равно. Когда он посмотрел на часы, уже было половина седьмого. Время ушло слишком быстро. Но он был готов покорять этот мир. В отражении он увидел человека, который больше не проиграет никому. Джонхан выглядел так, будто только что сошел с обложки глянцевого журнала — элегантный, уверенный, с тем самым налетом небрежной притягательности, который делал его чертовски неотразимым и сексуальным. Черный пиджак сидел идеально, подчеркивая его фигуру, а под ним простая черная майка с глубоким вырезом, оставляющая открытой изящную линию ключиц и шеи. Этот контраст грубой ткани и мягкости его кожи выглядел почти вызывающе, но Джонхан не делал этого специально. Он просто был таким. Его волосы мягко спадали на лицо, слегка растрепанные, но даже этот беспорядок был продуман, как и весь его образ. Он выглядел опасно красиво — так, как человек, который осознает свою привлекательность, но никогда не сделает из этого спектакль. Просто существует, просто дышит, просто смотрит – и этого уже достаточно, чтобы его невозможно было забыть. Неяркий аромат парфюма. Последний взгляд в зеркало. Идеально... Он вышел из дома, оставляя за собой лёгкий шлейф. Сегодня на вечеринке он напомнит всем, кто такой Юн Джонхан.

* * *

Зал для проведения "мероприятия" встретил Джонхана громко. Крики, музыка, звон бокалов — всё сливалось в один хаотичный шум, от которого слегка звенело в ушах. Люди смеялись, обсуждали гонку, победителей и проигравших, а некоторые, конечно же, его. Если гонщиков из рэд булл, феррари и макларен он знал, то остальные лица — не более чем простые фигуры из массовки. Но все они смотрели на него. Кто-то с откровенной насмешкой, кто-то с восхищением. Оценили. Он слышал это в их приглушённых вздохах, видел в том, как чей-то взгляд медленно скользил по его фигуре. О да, он выглядел чертовски хорошо. И не нужно было, чтобы это кто-то подтверждал. Всё и так понятно... Вообще, макларен всегда славились своей не очень хорошей репутацией. Они были какими то раздолбаями, вечные весельчаки, но сегодня Джонхан был вынужден признать — всё выглядело более чем достойно. Грамотное освещение, столы с закусками, музыка не настолько громкая, чтобы заглушать разговоры. Он ожидал полного хаоса, но увидел элегантность, явно не в их стиле... Ну ладно. В центре зала стоял виновник торжества – Ли Чан. Он разговаривал со своим сокомандником, Сынкваном. Они что-то оживлённо обсуждали, смеялись так громко, что Джонхану даже стало интересно – они и правда такие близкие или это просто на показ? Но сейчас ему не было дела до их тёплых дружеских моментов. Ему нужно было найти место. Он прошёл вдоль через весь зал и выбрал почти темный угол. Там было тише. Спокойнее. Ему принесли бокал шампанского, и он сделал первый неспешный глоток, позволяя напитку остаться на языке чуть дольше, чем нужно. Холодное стекло бокала, лёгкий блеск жидкости, мягкий свет ламп, отражающийся на его ожерелье. Его пальцы небрежно скользнули по холодному металлу, задумчиво… или, может, намеренно... Блеск его ожерелья точно привлекал внимание. Одного взгляда было достаточно, чтобы ощутить чей-то пристальный интерес. — Чхве Сынчоль. Темный пиджак в тонкую полоску сидел на нем свободно, будто бы случайно накинутый, а глубокий вырез обнажал линию ключиц и смуглую кожу. Он не носил под ним ни рубашки, ни футболки – только легкая ткань костюма и тепло его собственного тела. Черные брюки мягко облегали ноги, будто дополняя образ, а тонкое серебряное кольцо на пальце добавляло почти неуловимую, но значимую деталь. Его спокойный, немного ленивый, с легкой тенью усталости или, может быть, скрытого интереса взгляд. Он выглядел так, будто привык привлекать внимание, но сам решал, кому позволить смотреть дольше, чем на мгновение. Он сидел у барной стойки, удобно устроившись с бокалом виски, и буквально прожигал Джонхана взглядом. С той самой усмешкой на его лице – чуть насмешливой, чуть самодовольной. «Да что тебе надо, Чхве?» Они так и сидели, каждый на своём месте, глядя друг на друга. Долгие секунды. Где-то рядом звучал чей-то смех, кто-то звал официанта, музыка играла своим ровным ритмом, но между ними двумя — только напряжённое молчание. Кто из них первым отведёт взгляд? Кто сломается? Никто. Ты проиграл, а значит – молчи. Сынчоль, конечно, не мог долго просто сидеть. Ему нужно было добить. Он поднялся с места и уверенно направился прямо к его столику. — Один сидишь? — голос низкий, слишком расслабленный, как будто между ними нет многолетнего соперничества, злости и сегодняшней ненависти. Джонхан лениво поднял взгляд. — Давно ли ты ослеп, Чхве Сынчоль? Сынчоль улыбнулся. — Ясно. Обиделся за проигрыш? — Съеби отсюда, Чхве. — Жаль. — Сынчоль чуть подался вперёд, опираясь на край стола. – Такой красивый, но такой колкий на язычок. Джонхан сжал бокал. — Свои дешёвые подкаты оставь для своих фанаток. — Ой, да ладно тебе. — Сынчоль сделал глоток виски. — Ты же всё равно знал, что не выиграешь. Джонхан резко поставил бокал на стол. — Чего ты добиваешься? Сынчоль снова усмехнулся. — Просто напоминаю, кто здесь номер один. — На одной гонке? Поздравляю. Сынчоль наклонился ближе. — Ты просто не можешь смириться, что я лучше. Джонхан вдохнул медленно. Злость била током по венам, но он не дал ей прорваться. — Наслаждайся победой, Чхве. Она не вечна. Сынчоль подавился смешком. — Посмотрим.

* * *

Джонхан не выдержал. Слишком душно. Всё в этом зале – громкий смех, ненужные взгляды, Сынчоль с его флиртом и самоуверенностью – раздражало. Он резко встал, даже не допив своё шампанское, и вышел наружу. Ветер приятно коснулся его разгорячённой кожи. И наконец-то тишина. — Жарко внутри? – Незнакомый, но спокойный голос прервал такую замечательную тишину. Но всё же, Джонхан обернулся. Перед ним стоял — чистый, спокойный, без лишних эмоций парень. — Ты кто? — Минхао. — он кивнул. — Инженер феррари. Джонхан медленно кивнул. Соперник. Но в его обществе стало легче. — Ты куришь? — Нет. — Жаль. Джонхан тяжело вздохнул и привалился спиной к стене. Минхао ничего не спрашивал. Просто молчал рядом. И почему-то это было так легко. — Я проиграл. — Джонхан заговорил сам. Минхао спокойно кивнул. — Видел. — Сынчоль меня бесит. — Да, это тоже заметно. Джонхан фыркнул, прикрыв глаза. — Он должен был прикрыть меня, но, сука, подставил. — Мерседес играют жёстко. — Да пошли они. Минхао усмехнулся, но не спорил. — Значит, предал? — Да. Джонхан замолчал. Почему он это рассказывает чужому?? Но с Минхао было как-то спокойно. Так спокойно, что можно было бы сказать всю правду. — Я был так близко. — Джонхан выдохнул. — Так близко… — Ты всё ещё в игре, не переживай так. Джонхан поднял глаза. Минхао смотрел ровно, и уверенно. Без насмешки. Без жалости. Просто констатировал факт. — Ты вернёшься. Джонхан вдохнул глубже. Минхао, чёрт возьми, был прав. Минхао продолжал стоять рядом, будто бы его совсем не напрягало чужое напряжение. Джонхан бросил взгляд на его профиль – спокойный, уверенный, как будто и не инженер команды-соперника, а человек, который точно знает, что сказать. — Я вернусь, значит? — с лёгкой усмешкой спросил Джонхан, всё ещё глядя вдаль. — Ты же не собираешься сдаваться? Минхао посмотрел на него, и в его взгляде не было никаких сомнений. И это… почему-то бесило. — Ты как-то слишком уверен в моих силах. — Потому что видел, как ты гоняешь. Джонхан хмыкнул. — Думаешь, мне просто нужна перезагрузка? — Думаю, тебе нужно перестать тратить энергию на этого мудака. Эти слова резанули по нервам. — Ты не понимаешь. — Может, и так. Опять этот спокойный тон. Будто Минхао вообще ничего не выбивает из равновесия. Джонхан перевёл на него взгляд – и вдруг понял. — Ты же здесь не просто так. Минхао чуть прищурился. — Не просто так? — Ты, блять, из феррари, а стоишь здесь и рассказываешь мне, как мне жить, и как поступать. Минхао улыбнулся. — Я просто вышел покурить на улицу. — Конечно. Джонхан раздражённо взъерошил волосы. Ему правда стало легче с этим парнем, но это злило ещё больше. Потому что чужой не должен был его понимать. — Просто, блять, скажи, чего ты от меня хочешь? Минхао чуть наклонил голову. — Простого. Джонхан пристально посмотрел на него. — Догони феррари в следующем гран-при. Ветер прошёлся по их лицам, подняв лёгкие пряди волос. — Если ты настолько хорош, как все говорят… то просто покажи это. Джонхан замер. Потом слегка усмехнулся. — Ты провоцируешь меня? Минхао чуть улыбнулся. — Ты же всё равно это сделаешь. И оставив его наедине с мыслями, ушёл обратно в зал. Джонхан остался стоять на месте. Где-то внутри что-то щёлкнуло. Ну, ладно. Вызов принят.