Писателям
24 августа 2025 г., 16:19
Вещи не зовутся своими именами,
Кто бы что ни говорил.
Их разделяют племенами,
Как "свет", "василек" и "крокодил".
Их украшают, воспевают,
Чтоб краше диво было на заре.
Но никогда писатели не знают,
Чего хотелось бы прочесть тебе.
К чему душа лежит, те внемлют,
Что им любой строфой сказать легко.
Чем меньше жить, тем дольше зреют,
Мысли, вам до которых далеко.
Для кого-то писательство – природа,
Для другого – грехопадение Бога.
И дело тут не в том, чья ты порода,
Ведь прозрению не существует срока.
Размашисто испишет каждый бересту,
Но выдержит ли та эмоций битвы?
А я в поэзию весь смысл святости вложу,
Но свят он не от прочитанной молитвы.
Религия ныне не рождает творцов,
Незримый увидит и в кляксе знамение.
Вы плодите праведных глупцов,
Отдающих чужой идее доверие.
Тогда зачем же писать? Зачем излагать,
Старательно пороки жизни угнетать?
Все равно все людские умы не познать.
Ими движет мораль, что их путь – выживать.
Я не научу вас заново говорить или дышать,
Моя стезя здесь, увы, крайне мала.
Пытаюсь заставить вас по-новому страдать,
Иначе в этой темноте останусь одна.
Вы знаете, что говорить умеет даже темнота?
Не все слышат ее, потому как особенно тиха.
Она окружает чуть ли не с пеленок меня,
От того теряется характерная людская простота.
Я не пытаюсь дать миру знать о себе.
Уважаемые писатели, не несите этот крест на душе.
Вселенной вы не нужны, точно так же и людям,
Наши труды после смерти отдадут лишь не более значимым судьям.
