как выжить в фанфике

Правда в том, что, когда я проснулась, меньше всего на свете я ожидала оказаться в незнакомой комнате. Но вот я здесь. Тишина. Я лежу, глядя в потолок, и чувствую, как холодный страх постепенно прокрадывается в грудь. Это не моя комната. Не мой потолок. Не мои стены. Я с силой зажмуриваюсь и снова открываю глаза, но ничего не меняется. Я по-прежнему здесь. И от этого становится только страшнее.Сердце глухо стучит в груди. Так. Без паники. Я глубоко вдыхаю и медленно поднимаюсь, осматриваясь. Обычная спальня. Никаких верёвок, наручников или мешка на голове. Просто кровать, шкаф и маленький письменный стол. — Ладно… посмотрим, что тут вообще есть… — пробормотала я, не уверенная, кого пытаюсь успокоить: себя или кого-то невидимого, возможно наблюдающего за мной. Первым делом я открываю шкаф. Рубашки. Свитера. Несколько пар брюк. Все вещи обычные, но не мои. Я не помню, чтобы когда-то носила такое. Я провожу пальцами по ткани. Чужой запах. Не мой. — Ну да… у похитителя явно странный вкус, если он оставил мне это… — я тихо усмехаюсь, но самой не смешно. Захлопнув шкаф, подхожу к столу. Там тоже ничего интересного: бумага, карандаши… И небольшое зеркало.Я беру его в руки и… Останавливаюсь. В отражении — женщина. Незнакомка. Я моргаю.Она моргает в ответ. Я наклоняю голову. Она делает то же самое. Нет. Нет. Я роняю зеркало на стол и хватаюсь за лицо, проводя пальцами по щекам, глазам, губам… Это не моя кожа. Она суше, грубее. Это не мои скулы, не мои губы. Я резко хватаю зеркало обратно и снова всматриваюсь в чужое лицо. Где мои длинные волосы? Где мои карие глаза? Где моя гладкая кожа?! Вместо этого на меня смотрит женщина с короткими, неухоженными волосами, с кругами под глазами и сухой кожей. — Что за… — шепчу я. Внутри всё обрывается. В горле ком. Дыхание становится прерывистым. Я в панике отшатываюсь, зеркало падает со стола и со звоном катится по полу. Надо выбираться. Немедленно. Я выбегаю из комнаты и начинаю судорожно искать выход. Квартира маленькая, и дверь я нахожу почти сразу. Я уже хватаюсь за ручку, когда за спиной раздаётся голос: — Эмма, ты куда? Я застываю. Медленно оборачиваюсь. Передо мной стоит мальчик. На вид лет десять-двенадцать. Тёмные волосы, карие глаза… инвалидное кресло. У меня пересыхает во рту. — …Что?.. — Я спросил, ты куда? — повторяет он, нахмурившись. Кто ты? Откуда знаешь моё имя? Мой мозг работает на полную мощность, но не выдаёт ни одной разумной догадки. — Эээ… я… хмм… — я лихорадочно пытаюсь придумать хоть что-то правдоподобное, но мальчик не даёт мне шанса. — Ты в магазин идёшь?— я открываю рот, закрываю его, снова открываю. — Да… да, именно, в магазин… — я киваю, чувствуя, как мой голос предательски дрожит. Он внимательно меня рассматривает. — А где твоя куртка? На улице холодно. И почему ты в сандалиях?— я опускаю взгляд. Чёрт. Я даже не заметила, что надела сандалии в спешке. — А… да, точно, я просто… взять куртку… да, сейчас, — пробормотала я и быстро прошла мимо него обратно в комнату. Закрыв за собой дверь, я медленно опускаюсь на кровать и уставляюсь в потолок. Что за хрень тут вообще происходит?.. Я напрягаю память. Последнее, что помню: я выхожу с работы. Прихожу домой. Горячая ванна… А потом? Тишина. Провал. Ничего. Я судорожно сжимаю простыню. Неужели я уснула в ванной?.. Нет. Нет, это не сон. Я чувствую холод ткани под пальцами, слышу приглушённый шум с улицы, ощущаю сухость во рту. Это реально. Ох, чёрт. — Эмма?..— я вздрагиваю. Голос снова звучит за дверью. — Ты в порядке? — спрашивает мальчик. Я задерживаю дыхание. Не знаю, что сказать. — Да, всё нормально, — мой голос звучит хрипло. — Точно? Ты какая-то… странная сегодня, — он замолкает, а потом тише добавляет: — Ты плакала? Я зажмуриваюсь. Моё отражение в зеркале вспыхивает в памяти, как ожог. Этот чужой взгляд, эта усталость… Я выгляжу так, что даже ребёнок это замечает? — Нет, я просто… я устала, — быстро отвечаю. — Устала? Но ты же спала почти весь день… — в его голосе звучит искреннее беспокойство. Весь день? Что, чёрт возьми, происходит?! Я не выдерживаю и спрашиваю: — Который сейчас час? — Уже вечер. Почти шесть. Дыхание перехватывает. Так поздно. — Эмма? — голос мальчика снова звучит с той стороны двери. — Да… всё хорошо, правда, — я пытаюсь сделать голос бодрым, но мне кажется, он не верит. — Ладно… но если что — я рядом, хорошо? Я молчу. Он ждёт пару секунд и, видимо, уходит. А я остаюсь сидеть на кровати, чувствуя, как что-то внутри меня сжимается в холодный комок ужаса.              Я по уши в дерьме.