Лучик

Я заебался бороться со смертью. С жизнью — еще сильней. Жизнь ведь, по сути, она — дорога. Кто мы с тобой на ней? Что мы в глобальных масштабах значим? Пыль и песок, и дым. Ты, как назло мне, считал всё иначе, верил, что мы победим, верил, что каждый из нас — это космос, верил, что мир внутри. Лишь зубоскалил в ответ, смеялся, кровь намешав и грим. В радужках море с осколками неба — выстрелом разнесло. Кто виртуозно пиздел так мне бы, видишь, мол, повезло? Кто говорил бы, мол, так бывает: в сердце не тает лёд, но всё равно очень выручает, если тебя кто-то ждёт — даже чтоб в кровь расхуярить рожу, берцы о рёбра сбить. Ты же отпиздить его хочешь тоже — значит, придётся дожить. Значит, придётся опять подняться, чтобы вперёд переть. Знаешь, в любой момент можно сдаться, сдохнуть — не умереть, только вопрос: а сумеешь ли, сможешь хер на всё положить? Ты охуенно упрямый и гордый — значит, придётся дожить: до рубежа, до границ, до Победы, до первых дней весны. Ты говорил. Видишь? Дальше я еду. А ты… Ты вернулся с войны.