Да как так-то?

Я открыл глаза. Песок. Много песка. Аж на зубах скрипит. Солнце так ярко светит, что кажется, будто оно светит мне прямо в мозг. Голова трещит, как после недельного запоя, хотя, вроде, вчера я… чёрт, а что было вчера? В голове — дыра. Чёрная зияющая дыра, как задница дохлой обезьяны. Память — ноль целых, хрен десятых. Только смутное ощущение, будто меня… сбили. Мотоцикл… кровь… всё. Приплыли. Поднимаюсь на ноги. Меня качает, как будто я пережил шторм, а не просто поспал на пляже. Кстати, о пляже… Где я вообще? И почему я так хреново себя чувствую? Одежда на мне… какие-то обноски. Джинсы рваные, футболка выцветшая, потрепанная ветровка. Так, стоп. Что это вообще за шмотки? Я, блять, всегда нормально одевался. Что за хрень? Оглядываюсь. Пейзаж унылый - песок, мусор, вдалеке какие-то жалкие домишки. И, чёрт возьми, что это? В десяти метрах от меня - то, что осталось от автомобиля. Точнее, то, что от него осталось после мощного крематория. Железо и пепел. Какая-то хреновая тяга потянула меня к этому металлолому. Что-то знакомое в этих обгоревший останках… А, ну да. Знакомое. До боли в ебаном сердце знакомое. Потому что я знаю, что здесь произошло. И, блять, это пиздец. Подхожу ближе. В воздухе пахнет горелым мясом и бензином. Внутри - кучка костей. Не то чтобы я был экспертом, но даже мне понятно, что это человеческие кости. Сожжённые до такой степени, что опознать их просто невозможно. Просто черные, обугленные кости. И тут меня накрывает. Медленно, мучительно, но накрывает. Пазл складывается. Как в хреновом триллере, где все кусочки мозаики складываются в жуткую картину. Это Мэри. То есть, блять, была Мэри. Моя… то есть, не моя мама. И я… А я видать Нил Джостен. Точнее, Натаниэль Веснински. Точнее, блять, парень, которого сбила фура, а теперь он каким-то хером оказался в теле Нила Джостена, до всей этой экшн-хрени. — Ну и дела! — вырывается у меня. Голос… другой. Тихий, какой-то юношеский. Не мой, блять. Не мой. Паника накатывает, как девятый вал. Что делать? Куда бежать? Я ни хрена не помню! Только обрывки сюжета, имена персонажей и их прошлое, но блядь не будущее… Последовательность - хрен знает какая. Я опускаюсь на корточки рядом с кучей пепла. Меня тошнит. От запаха, от осознания, от всей этой херни. — Твою мать… Твою мать… Твою мать… — шепчу я, как молитву. Ладно. Стоп. Без паники. Точнее, с паникой, но контролируемой. Что мы имеем? 1. Я — в теле Нила Джостена, до начала книжной истории. 2. Мэри, мать Нила, мертва. Сгорела в машине. Классика, мать её. 3. Я не помню ни хрена. 4. Вокруг жопа мира. И самое главное — я не помню, когда все начнется. Когда придет Ваймак? Когда появится Натан? Когда вообще начнутся эти чертовы игры и основной пиздец? Поднимаюсь. Надо что-то делать. Просто сидеть и ждать, пока меня найдут, — глупая идея. Осматриваю себя. Худой. Слишком худой. В прошлой жизни я, блять, жил в спортзале. А тут… Кожа да кости. Зато, вроде, гибкий. Пытаюсь принять это новое тело. Поднимаю руку, рассматриваю её. Бледная кожа, тонкие кости и шрамы. Не та мускулистая рука, что поднимала штангу, но и в этой есть свои плюсы. Гибкость, ловкость — Ладно — говорю я себе вслух — Будем считать, что это апгрейд. Быстрый, как гребаный ниндзя, а не шкаф с мясом. И тут я замечаю, что стал ниже ростом, чем был раньше. Заметно ниже. "Это вообще какой-то пиздец. Что ж меня так уменьшили-то? Я же мужиком был, а тут какой-то пиздюк". Вспоминаю, что в оригинале Нил довольно низкий. Вздыхаю, видимо, мне придётся с этим жить. Проверяю карманы. Пусто. Ни денег, ни документов, ни хрена. Как и ожидалось. Хотя, Нил вроде не расставался со своей сумкой. Оглядываюсь, и действительно: на месте, где я мордой в песок был, лежит потрепанная сумка. Наверно там все деньги и документы. Подхожу и открыв её, подтверждаю свои мысли. Вся жизнь в одной сумке. Смотрю документы, личность Майкл Роджерс. Ясно, значит нужно менять имя на Нила Джостена, тут даже карта есть с местами где заначки и где можно поменять паспорт. удобно. А может ну его? Буду не Нилом Джостеном, а например Сатору Годжо? А что, охеренный мужик. Ладно хватит шуток, чтобы не было эффекта бабочки сменю имя на Нила. Хотя я сам как эффект бабочки. Интуиция подсказывает, что нужно уходить. И чем быстрее, тем лучше. Ведь люди папаши-ублюдка не стоят на месте в отличии от меня сейчас. Вот только куда? Не знаю. Но подальше от этого пляжа, от этого пепелища, от этого хренового начала новой жизни. И тут я вспоминаю. Взлом замков, ради забавы. Паркур, подражание кумирам из ютуба. Гимнастика, хобби. Мои детские увлечения. Я, блять, занимался этим до того, как меня сбили. Это может помочь. Это должно помочь. Тем более в шкуре такой проблемы как Нил. Да и тело это более приспособленно к такому, чем тот кусок мышц вроде меня. Итак, нужно придумать план. План выживания Нила Джостена. А точнее, мой план. Потому что я, чёрт возьми, намерен выжить. Чего бы это ни стоило. И первое, что мне нужно сделать – это найти сраный интернет, чтобы понять какой год, технологии и вообще понять что хоть за зверь, ваш этот экси. Но сначала… сначала нужно отдать хоть какую-то дань уважения этой женщине. Она, чёрт возьми, до семнадцатилетия Нила, бегала с ним от этого конченного мясника, прятала, спасала. И хоть я её и не знал, чужая благодарность внутри меня почему-то требовала… захоронения. Смотрю вокруг. Пляж, песок, грёбаный песок. Которым я хрустел до того как очнулся. Где я, чёрт возьми, вырою нормальную могилу? Ну что есть, то есть. Вздыхаю. Придется копать. И трогать эти сраные кости. От одной мысли об этом меня выворачивает наизнанку. Но надо. Возвращаюсь к машине. Аккуратно, стараясь не сломать хрупкие обломки, достаю из кресла останки. Чёрт, как же это мерзко. Кости прилипли к обгоревшей коже сиденья, рассыпаются в руках. Чувствую, как по спине пробегает холодный пот. Я сдерживаюсь, чтобы не выблевать всё, что есть в желудке. Чёрт возьми, что со мной стало? Раньше я бы просто плюнул и ушёл. А теперь… какая-то непонятная сентиментальность. Жалко женщину. Сражалась до последнего. Нахожу небольшой участок более-менее твёрдого песка. Руками, как животное, выкапываю яму. Глубокую, насколько это возможно. Понятно, что это не кладбище и не гроб, но хоть что-то.Собрав все кости, я складываю их в яму. Последний взгляд на то, что осталось от когда то человека… — Прости, Мэри. Я, блять, сделаю все, что в моих силах. Ради Натаниэля и ради… себя. Засыпаю яму песком. Делаю небольшой холмик. Нахожу кусок обгоревшего металла и втыкаю его в вершину. Типа креста. Или надгробия. Как получится. Хотя, это общественное место, думаю это лишнее и привлекает внимание. С небольшим сожалением все же убираю импровизацию креста. В голове всплывает сцена из книги. Нил закапывает Мэри. Точно. Я это читал. Я, чёрт возьми, должен был это сделать.Отхожу от могилы. Чувствую себя немного лучше. Сделал, что должен был. Теперь пора подумать о себе. Подхожу к покосившемуся сараю, стоящему неподалёку от пляжа. Хлипкий замок на двери - это даже не вызов. Через минуту я уже внутри. Сарай забит всяким хламом - старыми сетями, ржавыми инструментами, какими-то ящиками. Роюсь в них. Нахожу старую отвёртку и кусок проволоки. Отлично. На худой конец и это сойдёт. Смотрю на горизонт, на рассвет и в голове пустота, но твердая мысль я должен выжить.