Жан снова напортачил...

Жан снова напортачил. В груди стучало тяжело, как будто внутри поселился металлический молот, методично отбивающий ритм его страха. Он опустил голову, стараясь не встречаться с тёмными, горящими глазами Рико, но это не имело смысла. Ухода не было. Никогда не было. — Ты ведь знаешь, что мне не нравятся ошибки, Жан, — голос Рико был почти ласковым, но от этого становилось только хуже. — И что же мне теперь с тобой делать? Жан сглотнул, ощущая, как по спине стекает холодный пот. Он знал, что сказать «ничего» — значит только разозлить Рико сильнее. Признать свою вину — но тогда это станет приглашением к наказанию. Оставалось молчание. Оно было не менее опасным, но хотя бы давало иллюзию контроля. — Ты не хочешь говорить? — Рико сделал шаг вперёд, разрывая ту зыбкую дистанцию, что ещё оставалась между ними. — Ты ведь понимаешь, Жан, что это не твой выбор? Ты принадлежишь мне. — Он склонился ниже, касаясь губами его уха. — Всегда принадлежал. Жан вздрогнул, но остался на месте. Не сопротивляться. Не выказывать эмоций. Всё, чему он научился за эти годы, должно было помочь ему сейчас, но… Но было слишком поздно. Рико уже видел страх в его глазах. И он улыбался. — Встань на колени. Словно внутри него что-то сломалось. Нет, не сейчас. Не опять. Он так старался. Так пытался. Он был хорошим игроком, черт возьми! Он делал всё, что от него требовали! Почему ему никогда не хватало? Почему он всегда оставался всего лишь Жаном, куском мяса для прихотей Рико? Он закрыл глаза. Вдох. Выдох. А потом опустился на колени.