Я хотел творить.

Я хотел творить, Но не мог Написать хотя бы пару строк. И это не потому, что не было вдохновения. И не потому, что я постоянно ел варенье. Так почему же я не мог? Всё это из-за оков. Оков, что они надели. Но сначала я не понял, то что они сделали, А когда до меня дошло, Вы бы видели моё лицо. Мне было больно. Мне было обидно. Но я старался не показывать вида, Как и то что хотел умереть. Если по правде, хорошо что не сделал. Но тогда я чувствовал опустошение. Я хотел попасть В прекрасный мир творцов, Пропасть с радаров реального мира. Окунутся в романы, Рассказы, Стихи. Возможно, я хотел получить признание. Но не знаю я. И вот я начал войну... Сначала терпел поражение. Но повторял снова и снова: «Хоть я и проиграл сражение Но я не проиграл войну». *** Однажды, прямо как в сказке. Случилась череда совпадений, И я одержал победу.... Победу.... Победу в этом тёмном веке... Я наконец победил в войне! Я хотел творить, И я смог. Я достиг своего. Я писал днями-ночами. Миров создано миллион. Исписаны где-то больше двухсот листков. Рассказано про жителей многих городов: Ростов, Москва, Петербург, Кемерово, Казань, Екатеринбург. Новороссийск, Новосибирск, Барнаул... Все идеи что вертелись в моей мятежной голове, Оказались в моём творчестве! *** Я нажал на заветную кнопку. На мониторе: «опубликовано»! Я ждал день, Два, Неделю, Месяц. Но не дождался. Ни одного, Ни одного слова в адрес свой. Я никому не сдался! Как я до этого не догадался!? Они были правы... Мне надо потрогать травы, Но не творить... Они были правы... Были правы... Они... Пра вы... Были... Они.... Они... Правы... Вот чёрт! Это последнее что я публикую.