слова

Слова текут, слова звенят журчанием ручья, а я сижу, прикрыв глаза, как кошка, у окна. Ты говоришь: «моя, моя!», а слышу я: «ничья». Ты говоришь: «люблю, люблю!», а в голосе вина. И тает сахар в молоке, и тикают часы. Неспешно солнца рыжий шар крадётся в облаках. И, словно хвост, качается тень от тугой косы; и звуки растворяются, как дым, у потолка. Так происходят чудеса внезапно и легко. Так катастрофы рушат мир, не знающий беды. Как будто всемогущий бог вдруг шевельнул рукой – и треснули со скрежетом нетающие льды, и разорвал ночной покой безжалостный снаряд. Слова, слова – какой в них прок? Слова, увы, пусты. Твои поступки за тебя красиво говорят, и в них рефреном: «мне нужна не ты, не ты, не ты!». Смеётся за окном апрель, дробится в окнах свет. Ты говоришь, а я молчу, на солнце грею бок. Такой смешной, такой пустой, заезженный сюжет, который тысячи ночей назад придумал бог. Так отчего, скажи, болит-болит-болит в груди? Так почему таю печаль за линией ресниц? Слова звенят, и вторит им хруст вековечных льдин, и разрывается весь мир на тысячи частиц.