Мрак, кучка обджектов да две буковки

Обед. Пшика с отвращением пережёвывает сухие опилки, украдкой зыркая по сторонам. Замечает, как Лампчка резко, вскакивая с места, выплёвывает блюдо дня в кусты и направляется на середину поляны, к И Краткому. Тут распылялка в недоумении зависает, смотря за происходящим. Остальная толпа следует за ней, шум затихает. Светобульба, всё ещё сплёвывая опилки, почти вплотную подходит к Краткому. Тот окидывает её своим дрожащим взглядом. Стекляшка деловито откашливается. - Кхм. Краткий-й, созрел вопрос. - После вопросительного жеста бровями от буковки, Лампчка продолжает. - Мы жрём опилки, умираем и испытываем нескончаемую боль, ты же - можешь на это повлиять. Почему ты этого так и не сделал? Просто... Интересно стало. Кратси мрачнеет. - Или же тебе просто нравится над нами издеваться? Ты псих-садист? Чел, хотя бы покорми нас нормально! - Прозрачную спину Светобульбы прожигает десяток взоров. Все из них - наполнены ужасом. Сама Лампочка продолжает упрёки на ровном месте. Эх, лучше бы давилась этими опилками спокойно, да помалкивала... - Ну? Чего молчишь? Мы все заинтригованы, Крат. - Кхм. - Кратси оживляется, участливо кашляет в кулак, отводит взгляд. Брови дрожат, немного дёргаются. - Рад, что ты поинтересовалась. Толпа за столом застывает в изумлении.