Часть 1
1 марта 2025 г., 00:43
Сказать бы честно… Да кому? Кому оно надо?
Слова в горле, как ржавые гвозди, давятся обратно.
Мне страшно, но я иду.
Блять, куда я иду? Зачем?
Кто меня звал? Кто меня ждёт?
Смешно.
Я боюсь. Боюсь до вывиха снов,
До судорог в пальцах, до мятых вен.
Но плевать. Плевать, плевать, плевать.
Я знаю: любовь — это кровь.
И мне нравится этот оттенок.
Красный. Сочный.
Прямо как вены на запястьях.
Ха-ха. Тупая.
Я люблю себя.
Да, правда. Ну правда.
Люблю.
Мне нравится тело, нравится характер.
Потому что это же они,
Это же следы, это память.
Это их тени на моей коже.
Это те, кого любила.
Кто бил. Кто лечил. Кто ушёл.
Но, ебаный рот, не могу.
Блять, ну нет, не могу.
Заебалась к чертям.
Правда.
Не тут, не там.
Не во времени, не в себе.
Ебануться.
И я уже.
Смешно...
Смешно.
Пиздец.
Может, сдохнуть?
Не, ну хуйня какая-то.
Да не поможет.
И что потом?
Что изменится?
Объяснить пробовала.
Но не слушают.
Просят: «Расскажи, расскажи, мы поймём».
А потом молчат.
Молчат, сука, аж звенит.
Тишина — по ушам, по костям, по венам.
Я не виню ни себя, ни тебя.
Но знаешь, что?
Жаль
