Последняя встреча

Тишина. Она была такой гулкой, что звенела в ушах. Иван Пущин сидел на стуле, держа в руках письмо. Бумага была смята, чернила размазаны от неосторожного прикосновения, но слова... слова оставались четкими, как нож, вонзившийся в сердце. "Александр Пушкин скончался..." Он перечитал это предложение раз, другой, третий, но смысл не доходил до сознания. Как это возможно? Как может быть, что его Саша, его друг, его... всё, больше не дышит? Это ошибка. Должно быть, ошибка. Иван встал, шатаясь, будто пьяный. Он подошел к окну, глядя на заснеженный двор. Зима. Всегда зима. Она словно преследовала его всю жизнь, забирая самое дорогое. – Саша... — прошептал он, и голос его сорвался. Воспоминания нахлынули, как волна. Лицей. Их юность. Как они смеялись, как спорили, как мечтали. Саша всегда был таким живым, таким ярким. Его глаза горели, когда он читал свои стихи, его голос дрожал от страсти, когда он говорил о свободе, о любви, о жизни. Иван закрыл глаза, чувствуя, как слезы катятся по щекам. Он не плакал с тех пор, как его отправили в ссылку. Но сейчас... сейчас он не мог сдержаться. – Почему ты не написал? Почему я не был рядом? — прошептал он, сжимая кулаки. Он вспомнил их последнюю встречу. Иван приехал к нему в Михайловское. Они говорили всю ночь, смеялись, вспоминали. Саша читал ему новые стихи, а Иван слушал, затаив дыхание. Тогда он не знал, что это будет их последний раз. – Ты обещал, что всё будет хорошо... — прошептал Иван, глядя на портрет Пушкина, висевший на стене. Но ничего не было хорошо. Саша ушел, оставив его одного в этом холодном, пустом мире. Иван опустился на колени, прижав письмо к груди. "Прости меня, Саша... Прости, что не смог защитить тебя. Прости, что не был рядом..." Тишина снова окутала его, но теперь она была не такой гулкой. Она была мягкой, как объятия. Иван закрыл глаза, представляя, как Саша улыбается ему, как протягивает руку. "Не плачь, Жанно," — словно слышал он его голос. — "Мы еще встретимся. Ты знаешь, где." Иван улыбнулся сквозь слезы. "Да, Саша. Мы встретимся. И тогда я расскажу тебе всё, что не успел." Он поднялся с пола, подошел к столу и взял перо. "Дорогой Саша..." Он писал всю ночь, словно боялся, что утро никогда не наступит. А когда первые лучи солнца коснулись горизонта, Иван опустил перо и вздохнул. "Спи спокойно, мой друг. Я всегда буду помнить тебя." И в тишине утра ему показалось, что где-то далеко, за горизонтом, Саша улыбнулся ему в ответ.