Потерянное письмо

Габриэль с раздражением закатил глаза, выходя из кофейни после очередной смены. Наконец-то свобода. В голове ещё звучал монотонный голос Калеба, который вечно что-то от него хочет. Да пошёл он. Габриэль достал свои наушники и включил музыку. Идя по улице домой, он думал о разном: о университете, о работе, да и в целом о жизни. На улице уже вечер. Повсюду горели огни, гудели машины. От самого Габриэля шёл лёгкий, но до жути тошнотворный для него самого аромат кофе. С такой работой он и вовсе возненавидит этот напиток. Засунув руки в карманы из-за прохлады, он нащупал что-то мягкое, но в то же время чутка твёрдое. Достав это "нечто", он увидел аккуратно сложенный конверт. Конверт был чуть помятым, без марки и каких-либо подписей. Габриэль понятия не имел, откуда он там взялся, ведь сам точно ничего туда не клал. Оглянувшись в поисках места, где можно остановиться и прочитать его содержимое, он заметил остановку и без раздумий направился туда. Уже на месте он решил осмотреть письмо, и на задней стороне увидел надпись: "Для Габриэля." написанную до боли знакомым почерком. Почерком Калеба. В груди неприятно кольнуло. Зачем он вообще что-то писал? И почему в письме? Странный он. У Габриэля возникло желание выбросить письмо, как только он понял, кто его автор, но по какой-то причине он этого не сделал. Начав аккуратно вскрывать конверт и доставая изнутри листочек, он увидел множество строк. В голове тут же пронеслось: "Этот придурок решил рассказать мне всю историю своей жизни?" Но, несмотря на раздражение, он начал читать. "Габриэль, если ты это читаешь, значит, я всё-таки подбросил тебе этот конверт, а ты, в свою очередь, не выбросил его. Спасибо." Весь этот цирк уже начал подвешивать. Но не смотря на это, он всё же вздохнул и продолжил. "Ты один из самых несносных людей, которых я только встречал. Ты грубый, вечно ворчишь, а иногда мне кажется, что был бы рад, если бы я просто исчез." — Вау, хоть что-то этот мудак понимает, — мелькнуло в голове у Габриэля. "Но есть одна проблема. Я никуда не исчезну." — Оу, какая жалость… — он поморщился. "И ещё кое-что: у тебя в шкафчике осталась твоя зажигалка. Я её спрятал, чтобы ты снова не смог курить в подсобке. И нет, не смотри так. Я просто беспокоюсь, вдруг сгорим к чёрту из-за твоей привычки." Руки машинально сжали бумагу. Этот ублюдок. Он знал, что Габриэль целый день искал зажигалку. Чтобы он под землю провалился. Как же бесит и раздражает. "А, и да. Ты был в какой-то степени прав. Мне, возможно, действительно нравится тебя бесить. Честно, у меня нет на это конкретной причины, мне просто нравится смотреть, как ты злишься. В какой-то степени это даже смешно и мило. Возможно, я надеюсь, однажды ты перестанешь смотреть на меня, как на своего заклятого врага, и мы сможем нормально поговорить. Я хочу знать о тебе почти всё: что тебе нравится, что нет, чем увлекаешься, и всё в этом роде. Но знаешь, если же ты всё-таки выбросил это письмо, то забудь, что я сказал. До встречи на смене, Габриэль." Руки вспотели от того, насколько сильно была сжата бумага. — Вот же ублюдок… — прошипел Габриэль. Всё внутри кипело. Почему он вообще тратил на это время? Почему Калеб писал письма, а не говорил это в лицо? Хотя ответ был очевиден. Габриэль бы просто отпинал его на месте, не оставляя живого места. Что-то внутри мешало выбросить это письмо. Он хотел порвать его, сжечь и выбросить пепел в реку. Но вместо этого он просто аккуратно сложил его обратно в конверт, сунул в тот же карман и раздражённо вздохнул. Да, конечно. Завтра на смене он обязательно скажет Калебу всё, что о нём думает. Какой же тот уёба и что бы того сбила машина. Но почему-то мысли всё возвращались не к зажигалке и не к злости, а к словам: "Возможно, я надеюсь, однажды ты перестанешь смотреть на меня, как на своего заклятого врага…" Да. Определённо, когда-то он сможет нормально на него смотреть. Нормально с ним поговорить. Но сперва всё-таки отпинает его, само ручно бросит под машину, или с 10 этажа. А потом уже обязательно поговорит.