°Глава первая° [,,Бегство в переулок"]
2 марта 2025 г., 01:57
Лукас Рейн знал, что сегодня ему не удастся просто исчезнуть.
Он привык к преследованию. Привык к камерам, направленным на него из-за угла улицы, к вспышкам, ослепляющим зрение, к пронзительным крикам фанатов, расталкивающих друг друга, лишь бы получить его внимание. Он знал правила этой игры — улыбаться, выглядеть расслабленным, говорить правильные вещи.
Но сегодня его терпение лопнуло.
— Лукас! Сюда, улыбочку! — крикнул один из фотографов, вскинув объектив прямо перед лицом актера.
— Лукас, правда ли, что ты снова встречаешься с Софи Лэнг? — другой репортер сунул ему под нос диктофон.
— Лукас, пару слов!
Он не ответил. Не улыбнулся. Просто рванул вперед, проталкиваясь сквозь толпу, пока охранники не начали отставать. Ноги сами понесли его подальше — прочь от этой жизни, прочь от камер, прочь от вечной фальши.
Дождь моросил, стекая по капюшону его толстовки. Он свернул в узкий переулок между старыми кирпичными зданиями, где едва теплый желтый свет фонарей отражался в лужах. Здесь было тихо. Здесь было по-настоящему.
Здесь никто не знал его имени.
Маленькая кофейня в этом переулке выглядела, будто вырванная из другой эпохи. Деревянная вывеска со стертым названием, большие окна, за которыми мерцал мягкий свет, а внутри — всего три столика и стойка, за которой стоял парень с растрепанными темными волосами и футболкой с закатанными рукавами.
Лукас вошел, закрывая за собой дверь, и вдохнул запах свежесваренного кофе. Это было что-то теплое, настоящее — не тот синтетический аромат дорогих ресторанов, а уютное сочетание терпкости и карамели.
Бариста даже не поднял глаз.
— Закрываемся через пятнадцать минут, — пробормотал он, вытирая стойку.
Лукас медленно подошел и, наконец, заговорил:
— Сделай мне самый крепкий кофе, который у тебя есть.
Парень за стойкой хмыкнул, наконец удостоив его взглядом. Глубокие карие глаза окинули Лукаса с головы до ног — насквозь мокрую толстовку, капли воды, скатывающиеся по щекам.
— Слишком много драмы, приятель, — усмехнулся он. — Эспрессо пойдет?
Лукас удивился. Обычно люди узнавали его с первого взгляда. В любом кафе, в любом баре, в любом городе. Даже с капюшоном на голове.
Но этот парень... Этот бариста, похоже, вообще не имел понятия, кто перед ним.
И от этого Лукас почувствовал странное облегчение.
— Да, эспрессо, — кивнул он. — И поторопись, пока я не передумал.
Бариста фыркнул, но принялся за работу.
— Держи, мистер Драма, — сказал он спустя минуту, ставя перед Лукасом маленькую чашку черного кофе.
Лукас усмехнулся. Он давно не слышал, чтобы кто-то говорил с ним так.
— А тебя как зовут?
Бариста наклонил голову, изучая его.
— Итан, — сказал он. — И тебе не положено задавать вопросы.
Лукас взял чашку, сделал первый глоток и закрыл глаза.
Горечь. Тепло. Настоящий вкус.
Впервые за долгое время он почувствовал себя живым.
Кофе жег язык, но Лукас не торопился. Он медленно прокручивал чашку в пальцах, вглядываясь в темную жидкость, словно пытался разглядеть в ней ответы на все вопросы.
Итан молча вытирал стойку, бросая на него ленивые взгляды.
— Так, значит, ты бродишь по переулкам в дождь и заходишь в кофейни, чтобы сделать драматичный заказ? — усмехнулся он, наконец нарушая тишину.
Лукас поднял бровь.
— Если тебе так спокойнее думать, пусть будет так.
— Не обижайся, мистер Драма. Просто ты выглядишь так, будто сбежал с места преступления.
Лукас усмехнулся и сделал еще глоток.
— Почти угадал.
Итан хмыкнул, но не стал задавать лишних вопросов.
Казалось, ему было абсолютно все равно, кто перед ним. Или он просто не придавал этому значения.
— Обычно ко мне заходят люди, которым нужен кофе перед работой или перед экзаменом, — продолжил бариста, склонившись на стойку. — Ты, кажется, не тот, ни другой.
— Может, мне просто нужен кофе?
— Или место, где можно спрятаться.
Лукас не ответил. Только покачал головой и посмотрел в окно.
Дождь стучал по стеклу, унося с собой остатки хаоса, из которого он только что вырвался. Здесь, в этой крошечной кофейне, его никто не трогал, никто не просил улыбки, никто не ожидал, что он скажет идеальную реплику.
Было странно. Даже слишком.
— Ты первый раз здесь? — спросил Итан, продолжая наблюдать за ним.
— Ага.
— Тогда тебе повезло. У нас лучший кофе в этом районе.
— Громкое заявление.
— Ну, можешь проверить сам, — пожал плечами Итан. — Если, конечно, захочешь вернуться.
Лукас поставил чашку на блюдце и улыбнулся уголками губ.
— Посмотрим.
Когда Лукас вышел из кофейни, ночь уже окутала город мягкой темнотой.
Он медленно шел по пустому переулку, натягивая капюшон обратно на голову. В кармане завибрировал телефон — очередное сообщение от менеджера, наверняка с гневными требованиями объяснений.
Но он не стал отвечать.
Мысль о том, что где-то в переулке есть крошечное кафе с саркастичным баристой и крепким эспрессо, казалась ему куда важнее, чем очередной скандал в прессе.
Завтра он, возможно, снова вернется.
И, может быть, Итан узнает его имя.
