Осенний вальс.

Осень в Царском Селе была особенно прекрасна. Листья клёнов окрасились в золотые оттенки, ветер мягко кружил их в танце, а воздух был наполнен пронзительной свежестью. Александр Сергеевич Пушкин шагал по аллее, задумчиво перебирая пальцами перо, которое всегда носил с собой. Его мысли были далеко – в строках, которые рождались в сердце, но ещё не находили выхода на бумаге. Впереди, у белых колонн дворца, стояла она. Наталья. Её образ будто вписался в осенний пейзаж, как утончённый мазок на полотне. Лёгкое пальто цвета слоновой кости подчеркивало стройную фигуру, а на щёках играл румянец от прохлады. — Александр Сергеевич, — её голос прозвучал мягко, но с ноткой сдержанного волнения. Он замер, словно не верил, что она здесь, что эта встреча — не плод воображения. — Натали… — тихо выдохнул он, склоняя голову в лёгком поклоне. Она опустила глаза, будто бы избегая его взгляда, но Пушкин знал — за этой робостью скрывается целый водоворот чувств. Они давно не виделись. Возможно, слишком давно. — Я не ожидала встретить вас здесь, — сказала она, всматриваясь в его лицо. — А я вас искал, — ответил он честно.