Чашка кофе на рассвете

Было утро. Я сидел на своëм крыльце, попивая кофе и любуясь восходом солнца. Как же хорошо сидеть на рассвете, наблюдать за тем как встаëт солнце. А ведь это - олицетворение всей человеческой жизни.. Сначала мы рождаемся - солнце восходит над миром. Мы живём, светим, можем согреть и спасти - а можем сжечь и убить. Всё зависит от нас... Но что бы мы не делали, ничто не сможет остановить этот цикл. Человеческая жизнь - как день, она пролетает незаметно и быстро. Рано или поздно все мы окрашиваемся в красный, постепенно потухаем, как свеча во тьме. И растворяемся в закате. Нам на смену прийдут другие солнца - они будут сменять друг друга бесконечно, и ничего не сможет изменить этот вечный цикл солнца... Кто бы мог подумать, что я - человек, по образованию астроном, и по сути своей реалист, буду сидеть вот так, на рассвете, и рассуждать о цикличности этого мира. Словно малый ребёнок, до которого снизошло озарение, которое вскоре уйдёт - возможно, навсегда. Думаю, вы, мой дорогой читатель, меня не знаете, вот и кажутся мои мысли вам мутными и непонятными - что ж, я понимаю. Пока вы листаете эти страницы - к сожалению, не бумажные, но всё же страницы, вы наверняка уже думали, кто я по сути своей, и что я из себя представляю. Парень посмеялся, то ли над собой, то ли над вами - и произнёс: Я ничего из себя не представляю. Я - лишь образ, созданный из множества других образов, персонажей, людей и не людей. Я - лишь фигура, созданная на фоне заката, чтобы оставить вас среди этих страниц. У меня нет даже имени, чтобы вы могли меня как-то называть. Хотя, впрочем, если вы хотите.. Он посмотрел куда-то вдаль, потом вверх. Я думаю, это имя подойдёт мне. Неважно, что вы сказали, даже если это какая-нибудь глупость, это не важно. Я не волен изменять текст этой книги, не волен менять свою судьбу. Мне остаётся только смириться с тем, что вы дали мне это имя. Эх, как же это всё-таки странно. Вроде бы, у меня и нет имени, но, с другой стороны, вы дали мне его, значит я вправе называться им. Что ж, как вы хотите, дорогой читатель. Знаете ли, я бы так хотел пригласить вас на чай - мы бы могли посидеть, поговорить по душам. Я бы мог приобнять вас за плечо, ах, какое же это было бы красивое плечо.. Но, к сожалению, как бы я не мечтал, мне не дозволено увидеть даже ваше лицо, ваши волосы, или их отсутствие.. Право, я даже не знаю какого вы пола! Но разве это важно? Ах, вы думаете, я сошёл с ума! Но поймите.. Вы - всё, что у меня есть, всё, благодаря чему я существую! Молодой человек горько выронил чашку из руки. Кофе разлилось по воздуху, будто там были невидимые ступени. Вы.. Это единственное настоящее, что у меня есть. Эта чашка, этот кофе, этот рассвет.. Все это - лишь плод воображения автора. Даже эти слова контролирует он, у меня нету и мгновения, чтобы решить или сотворить что-то самому.. Всё, что я сейчас говорю, даже это - всё это, возможно, пишет какой-то маленький ребёнок в ночи, который боится, что кто-то из его семьи увидит его за этим занятием. Увы, если вы это читаете, значит, этот ребёнок дописал все это, верно?.. Понимаете.. Меня не существует!! Всё, что только может представить автор - что угодно, может произойти прямо сейчас, просто потому, что ему нравится терзать меня. Он придумывает мои терзания, придумывает каждую запятую, даже эту. Каждую букву он придумывает за меня, каждое слово. Каждую эмоцию. Ничего реального, кроме вас, нет. Всё лишь плод воображения автора, все слова, что говорю я вам, ненастоящие. Я - ненастоящий. Вы - единственное реальное, что есть здесь. Ах, как же я люблю вас. Как бы я хотел любить вас искренне, горячо и искренне! Но этому не суждено быть - всё не реально, всё фальшивое! Всё придумано, написано кем-то, даже эта фраза! Автор сам придумывает меня, мои фразы.. Ах, вам наверное, скучно читать мои повторяющиеся, как цикл солнца, мысли. И мне так жаль... Возможно, вы уже закрываете книгу. Возможно, вам на меня всё равно - быть может, вы даже не дали мне имени вначале, или сказали что-то, чтобы посмеяться над моими чувствами.. Чтож, смейтесь! Какой прок в моих чувствах, моей любви к вам, если я ненастоящий! Вы никогда не сможете полюбить того, кто существует лишь на страницах книги. Кто существует, лишь пока вы перемещаете взгляд по буквам... Я просто схожу с ума.. Мои мысли вертятся вокруг вас - хоть это и не мои мысли. Я влюблëн в вас, для меня достаточно лишь тех мгновений, что вы уделяете мне, того, что вы просто читаете это. Я думаю только о вас! Хотя, о чем ещё думать мне в этом ненастоящем, картоном, словно в кукольном театре, мирке. О пролитом кофе, о разбитой чашке?.. До этого, эта чашка была дорога мне. Она значила для меня многое, но сейчас это не важно. Единственное, что важно мне по-настоящему, это вы. Как может быть что-то фальшивое важнее, чем то, что действительно реально? Бог с ней с чашкой, с кофе, с рассветом.. Ах, как же грустно и горько, что я не могу увидеть вас. Я думаю о вас днями и ночами.. Здравствуйте! Я скучал по вам. Возможно, для вас прошло несколько секунд, возможно - года. Но это не важно. Я скучал по вам, я ждал вас. Вы - луч света в этом ненастоящем мире, что светит мне и не даëт умереть. Я умираю изнутри, но я жив... Странно, не правда ли? Когда вы перестанете читать, я умру. Просто перестану существовать. Вы, скорее всего, даже не вспомните моего имени. И сейчас, наше общение подходит к концу. Сейчас, если вы закроете книгу, я исчезну навсегда.. Но я не хочу вас удерживать.. Это всё не по-настоящему, я не реальный человек, а значит на меня можно наплевать. И я ничего вам не скажу в ответ. Я люблю вас, как не любил ничего в своей ненастоящей жизни! Ах, я готов умереть ради вас, что я и сделаю - вы ведь не сможете вечно читать это.. Прощайте же.. Хоть моя жизнь и закончится, ваша ещё продолжается! Живите же, радуйтесь, и будьте счастливы, прошу. Я-я люблю вас!.. Было утро. Рассвет пробивался сквозь задернутые шторы, люстра качалась и скрипела как-то.. Не по-настоящему. Луч света приоткрыл штору, и упал на что-то. Под люстрой качалось тело парня на веревке.. Она не была настоящая. Как и люстра, и паренёк, и вся комната, и даже луч света, отодвинувший штору. Всë ненастоящее. . .