Четвёрка

Экран вновь загорается. Маршалл Джейкоб Маршмэллоу, близкий друг всей четвёрки. —Альо—Винсент начинает первым. —Если ты мне звонишь раньше девяти, значить либо хочешь свергнуть монархию, либо образование, либо тебе скучно и тебе нужна помощь с подписью документов— Ни привета ни минета от Маршалла одним словом. —И тебе доброе утро, начнем с того что Ричард уехал на работу и мне не написал ничего, закончим тем что мне надо чтобы ты срочно выперся на главную площадь, чтобы я с Роксом не мерз—Отвечает Винсент —Дай мне три минуты и я выйду, Рокс там рядышком?—Спрашивает Джейкоб —У меня на коленях шестьдесят семь килограмм зелёной пушистости ростом Стошестьдесят, дату рождения назвать?— Винсент усмехается —Не надо, я уже иду—Джейкоб отключается. Телефон гаснет. Винсент смотрит на своё отражение в чёрном экране — лицо спокойное, почти скучающее. Но в глазах всё ещё этот утренний остаток тумана. Тот самый, который не от погоды. — Он выйдет быстрее тебя, — тихо замечает Рокс. — Он драматичнее. Это ускоряет, — отвечает Винсент. Площадь постепенно оживает. Ньюконтюм никогда не просыпается резко — это не столица империи, не шумный мегаполис. Это маленькая страна, где новости распространяются быстрее интернета, а слухи живут дольше законов. Люди идут мимо, кивают, кто-то шепчется. Главная площадь — сердце города, а сердце всегда чувствует, когда что-то не так. Через две с половиной минуты из боковой улицы буквально вылетает Джейкоб. Куртка не до конца застёгнута, волосы растрёпаны, но взгляд — уже анализирует. — Кто умер? — первое, что он говорит, подходя ближе. — Никто, — сухо отвечает Винсент. — Тогда кто пропал? Короткая пауза. — Ричард не отвечает. Джейкоб останавливается. Не драматизирует. Просто фиксирует факт. — Со скольки? — С утра. — Локация? — Не проверял. И вот тут тишина становится другой. Не утренней. Рабочей. Рокс смотрит на Винсента тем самым взглядом, который говорит: «Сейчас ты либо друг, либо король». — Проверяй, — спокойно говорит он. Винсент достаёт телефон. Старый. Упрямый. Почти реликвия. Тот самый, который через шесть лет отметит двадцатилетие. Пальцы двигаются быстрее, чем мысли. Доступ есть. Статус — не в сети. Последняя активность — вчера поздно вечером. Геолокация… Экран зависает на секунду дольше обычного. И это уже раздражает. Точка появляется. Не центр. Не офис. Не дом. Южная окраина. Рокс наклоняется ближе. — Это не его маршрут. — Я знаю, — тихо отвечает Винсент. Джейкоб уже мысленно раскладывает варианты. — Либо встреча, о которой ты не знаешь. Либо внеплановое. Либо… — Либо? — холодно переспрашивает Винсент. — Либо он не хотел, чтобы ты знал. Это бьёт точнее, чем хотелось бы. Винсент резко встаёт. — Поехали. — Куда? — спокойно уточняет Рокс. — Туда. — Без охраны? — приподнимает бровь Джейкоб. Винсент усмехается. — У нас её нет. Ты забыл? Мы живём в Ньюконтюме. Здесь максимум, что может случиться — кто-то украдёт твой велосипед и потом извинится.