Мелодия Черного моря

Сеул, закулисье концерта BTS   Толпа за стенами концертного зала гудела, словно океан перед бурей. Поклонники кричали его имя, вспыхивали тысячи огней фанатских палочек. Джей стоял в гримёрке, ощущая, как пот катился по виску. Вокруг кипела привычная суета: менеджеры что-то бурно обсуждали, стилисты поправляли костюмы, а остальные участники группы устало снимали сценические образы.   Он взглянул в зеркало. Чужие глаза смотрели на него. Не звезда. Не кумир миллионов. Просто уставший человек, который слишком долго играл роль.   «Я больше не чувствую музыку… Вдохновение исчезло».   Телефон завибрировал. Сообщение от агентства: «График утверждён. Никакого отдыха. Подготовка к мировому туру начнётся завтра».   Ещё одна клетка захлопнулась. Что-то внутри него надломилось.   Минуту спустя он уже искал ближайшие рейсы. Без раздумий, без плана. Просто исчезнуть. Спрятаться где-нибудь далеко от Сеула, где никому не придет в голову его искать.    ---   Аэропорт Симферополя   Тёплый воздух ударил в лицо, когда Джей вышел из самолёта. Он вжался в капюшон, поправил солнцезащитные очки и сжал лямку рюкзака. Свобода. Он вдохнул её полной грудью, но сердце сжалось в тревоге. А если кто-то узнает? Что тогда?   Толпа в аэропорту казалась чужой и далёкой. Ни вспышек камер, ни знакомых лиц. Только лёгкий морской бриз, тёплый ветер, запах соли и простора.   «Я действительно сбежал»   Арендованный внедорожник завёлся с лёгким урчанием. Он открыл навигатор и вбил адрес небольшого домика у моря, который снял заранее. Где-то там, среди волн, его ждала свобода.   ---   Простая, но уютная обстановка – деревянная веранда, белые занавески, лёгкий скрип половиц. Джей скинул рюкзак, подошёл к окну. Перед ним расстилалось Чёрное море, бесконечное, глубокое, живое.   Он достал телефон, включил плейлист. Знакомые песни, хиты, которые он создавал с любовью… но теперь – пустота. Он выключил музыку.   Время было разведать местность. Может, город вернет ему вдохновение?   ---   Ялтинская набережная была полна жизни: детский смех, запах свежих вафель, музыка уличных артистов. Джей шёл, наслаждаясь анонимностью, пока его внимание не привлёк уличный музыкант. Гитарные переборы – простые, но живые. Воспоминания нахлынули, как волна: он сам когда-то начинал с таких же мелодий.   Задержавшись, он не заметил группу корейских туристов. Кто-то из них замер, широко раскрыв глаза. Шёпот. Указывающий палец.   Паника.   Джей развернулся и бросился прочь. Фанатки кинулись за ним. Узкие переулки путались в его голове. Один поворот, второй – тупик.   Чьи-то пальцы сомкнулись на его запястье.   Девушка. Карие глаза, лёгкий загар, светлая футболка с надписью «Крым – это музыка».   Прежде чем он успел сообразить, что происходит, она вытащила его из переулка и повела через рынок. Фанаты растерялись, а потом и вовсе потеряли след.   — Всё. Спасён.   Сказала она на хорошем английском языке.    Она улыбнулась, усаживаясь за столик в маленьком кафе у моря. Джей последовал за ней, всё ещё не понимая, что только что произошло.   Она потянулась за меню и, как ни в чём не бывало, добавила:   — А не хочешь экскурсию по Крыму? Чтобы ты больше не влипал в такие передряги и не терялся в переулках.   Джей посмотрел на неё. Что-то в этой незнакомке казалось притягательным. Он кивнул.   ---   Они шли по узким улочкам, пока Алиса не остановилась у старинного особняка.   — Здесь выступала моя бабушка.   Двери скрипнули. Пустой зал. Стены, помнящие музыку. Алиса провела ладонью по деревянной сцене.   — Она мечтала о сцене, её голос остался здесь, в прошлом…   Джей почувствовал странный холодок. Эти слова что-то затронули в нём.   ---   Ночь. Он стоял на веранде, глядя на бескрайнее Чёрное море. Где-то вдалеке плескались волны. В голове звучала мелодия. Нечёткая, незавершённая… но родная.   Он закрыл глаза. Почему ему казалось, что он должен был оказаться здесь?   И что это за мелодия, которую он едва слышит внутри себя?