Ценность каждого мгновение

Я просыпаюсь. Звон будильника режет слух, и я раздражённо выключаю его. Всё как обычно: утро, серый потолок, свет из окна, запах кофе из кухни. Я встаю, открываю дверь и слышу знакомый голос: — Ну ты и соня, завтрак давно готов! Мама. Я зеваю и нехотя бреду на кухню. На столе блины, рядом кружка с горячим чаем. Всё как всегда. Но ощущение… странное. Будто я уже был здесь раньше. — Мам, какой сегодня день? Она смеётся: — Второе марта. Ты что, календарь не смотришь? Я замираю. Но ведь вчера тоже было второе марта. И позавчера. Сердце пропускает удар. Я проживаю этот день снова и снова. Сначала думаю, что это просто дежавю, но потом замечаю: куда бы я ни пошёл, что бы ни сделал — всё возвращается на круги своя. Вечером я засыпаю, а утром снова 2 марта. Я пытаюсь сказать маме, но она смеётся: — Ты меня пугаешь. Всё нормально? Я киваю. Хотя понимаю: нет, не нормально. Что-то я должен понять. Что-то я должен сделать. Я наблюдаю за ней. Как она готовит завтрак. Как поправляет мои волосы, когда я зеваю. Как шутит, когда я ворчу. И в голове всплывают воспоминания. Как часто я грубил ей. Как не отвечал на звонки, думая, что перезвоню потом. Как злился из-за ерунды. Но «потом» не наступило. И тут я вспоминаю. Вспышка. Я стою у больничной койки. Врач говорит слова, но я не слышу. Мама лежит, закрыв глаза. Я хочу сказать ей «прости», хочу сказать «люблю». Но уже поздно. Я резко вдыхаю, возвращаясь в этот бесконечный день. Руки дрожат. Я смотрю на неё. Она живая. Улыбается мне. Я не могу потерять этот момент. Я сглатываю и говорю: — Мам, я тебя люблю. Она удивляется. — Вот так просто? Я киваю, чувствуя, как к горлу подкатывает ком. Она улыбается. — Я тебя тоже, глупый. Я просыпаюсь. На календаре 3 марта. Я выбрался. Но, посмотрев в сторону кухни, понимаю: её там нет. Она ушла. Но теперь я помню, как в последний раз сказал ей, что люблю её. И от этого не становится легче. Мы не понимаем, насколько родители важны, пока их не становится. Думаем, что у нас есть время. Что мы всегда успеем сказать: «Спасибо», «Прости», «Я люблю тебя». Но иногда жизнь не даёт второго шанса. Мне повезло. Мне дали петлю, чтобы я осознал. Другим может не повезти. Я достаю телефон и открываю контакт «Папа». Рука дрожит. Я давно не звонил ему просто так. Всегда был слишком занят, слишком устал, слишком… равнодушен. Я нажимаю вызов. После пары гудков он берёт трубку: — Алло? Я сглатываю. — Пап… — Что-то случилось? Я закрываю глаза, вспоминая мамины тёплые руки, её голос, её добрую улыбку. И говорю: — Просто хотел сказать, что люблю тебя. На другом конце линии — тишина. А потом он вздыхает и отвечает: — Я тоже тебя люблю, сынок. С того дня я начал жить по-другому. Больше не откладывал звонки, не отвечал родным коротко и сухо, не злился на их заботу. Я научился ценить моменты. Потому что теперь знал: время не всегда даёт второй шанс. И поэтому, если ты читаешь это сейчас — просто подойди к своим родителям. Обними их. Скажи, что любишь. Пока у тебя ещё есть время. Пока не стало слишком поздно.