Сон

Мне давно не снился этот сон: тишина, весна и пустота, плиты, что обрушились в затон, ты и край разбитого моста, пыль, пустые хаты и руины, брошенная техника и дым, в решето сгоревшие машины, мост и ветер, что кружит над ним пепел с яблоневым цветом и пушинки, и не гарью пахнет, а весной. Лепестки ложатся, как снежинки. Ты стоишь в их вихре, как живой. И весна стоит с тобою рядом, и все расцветает за спиной, на контрасте с обожжённым адом, с войском призраков тем, что стоит за мной, с февралем, что тянется годами, вымораживает изнутри, пуржит, словно сраный шахматист, играет нами, а хотелось просто бы пожить. Ты стоишь весь в белом и сверкаешь, бархатно меня к себе зовешь, с ласковой улыбкой повторяешь: «Ну, иди ко мне, а то умрёшь. Не за что тебе уже цепляться. Не борись, и руки опусти. Здесь нет смысла больше оставаться. Можно просто сдаться и уйти» — и меня, как ледяной водой, за секунду это отрезвляет. Войско призраков то, что стоит за мной, держит крепко и не отпускает. Не отпустит. Я к тебе не рвусь. Руки не готов пока сложить. Я еще, пожалуй, поборюсь, чтоб, назло смертям, потом пожить.