Один.
14 марта 2025 г., 23:40
Примечания:
Работа написана от реальной ситуации, перенесена в этой малый текст. Спасибо тебе, мой Юнги.
— Ублюдок.
Себя называет.
Не знаю, за что ты так с ним поступил. Даже спрашивать не буду.
Какого черта, я, блять, должен видеть, как он ходит весь, слово из него душу дементоры забрали. Черные глаза. Искра угасла. Лишь усмехается, когда слышит что-то забавное рядом, но явно думает про о чем-то своём. Интимном.
Все твердит, что не знает. Не знает что, блять, что? Синяки под глазами явно из-за недосыпа, красные глаза, будто плакал все время. Сам на себя не похож. Ничего не говорит, лишь то, что виноват. В чем? Этот ангел бы никогда такого не сделал. Он даже не рассказывает, что случилось. Но я знаю, это вина явно не его. Говорит: "это интимное, это мое, это личное, никому не под силу ни понять, ни узнать, и его." Хранит, как зеницу Ока. Кричал, ревел, ревновал. Явно. Я уверен. Хотя может как не ревновал, а не понимал. Все.
"Больше, чем любовь.", "Он не такой, он другой.", "Я не знаю." все, что слышно из рта этого..
Блять. Это нереально.
И лишь: "Если есть хоть немного оставшейся любви и уважения, то прости, то давай начнем сначала". Читается, говорит. А есть? Есть. Если есть хоть немного уважения, то вернись к нему. Он этого хочет. Он тебя любит. Не так, как другие. За двоих? Даже так, больше подходит. Один. Ты ведь у него единственный. Был и останегся. Ему все равно. Чувства теряет, но только не к тебе. Ты его друг, лучший друг. Больше таких нету. Понимал его, любил, ценил, дорожил и уважал, как все тараторит.
Тихий. А это всего лишь он два, три дня такой, что дальше? Не хочу узнать, что он весь в крови у себя в ванной который час лежит в холодной воде. Хотя я уже видел часть, его ноги – это ужас. Поцарапался. Даже легко сказано. И руки, кости которых, избиты будто бы. Морщится от лёгкой боли, показывая, что всё ещё ощущает. Не реагирует. Маску носит, явно дома совсем умирает. А может уже умер? Ты его убил, на мой взгляд. Хотя похоже, он так не считает. Такой бред. Боюсь, он сорвётся и приедет к тебе. А ты пустишь его? Когда не где будет переночевать. Или он так и останется ночью на улице? Он сумасшедший по своему. И это даже не в плохом смысле. Такие люди восхищают, а ты, похоже, восхищаешь его. Одинокого.
А какой художник он, знаешь? Я уверен, что все картины у него для тебя, с душой, с любовью. Та только он никому из не показывает для себя и тебя бережет. Только для тебя.
Тихие капли слёз падали. А потом ничего.
Учится лишь, старается. Говорит то, что от него хотят услышать, оценки получает. Хороший, да? Даже в такой момент всё ещё ответственный, уже давно не ребенок, хотя повзрослел слишком рано. Проблемы сам решает, сложные задачи. Везде сам. Но с тобой он ведь не такой был, да? Просился, хотел быть в тепле. Хотя и сам обожал тебя слушать, хотел заботиться и помогать сам больше. Но я только представить могу, каким он был бы, если бы это сделал ты. Хотя по его словам, ты это и делал. "Хороший."
Поговорите, выслушав его в конце концов. Начните сначала, дай ему шанс. Который он так просит. Он слишком добрый.
Губы его пересыхают, а он их до крови кусает, что маленькие струйки текут. Смотрит сквозь. Мысли. Переполнены тобой. Принадлежит тебе. Отдал свое сердце и душу, все тело. Всего себя всецело и навсегда. Любит. Ты для него вселенной стал. Глаза его видят только тебя, сны его уже даже ему не принадлежат. Тебя видит. Слова твои. А как ты его трахал, себя отдавал, тело. Забывался, как забывается сейчас. Только разница в том, что сейчас ему плохо. А тогда любим был, ценен.
Вернись к нему.
Примечания:
От имени, моего имени про меня, к моей любви. От Хена к Юнги-хену.
