Следы на пепле

Лондон спал. Узкие улочки, завернутые в туман, едва улавливали свет газовых фонарей. Где-то в переулке залаяла собака, но город не обратил внимания. Здесь уже привыкли к чужой боли, к исчезновениям и тайнам, растворявшимся в дождливом тумане. Шерлок Холмс стоял у окна квартиры на Бейкер-стрит, неторопливо постукивая пальцами по подоконнику. Его взгляд скользил по темным окнам домов напротив, но мысли были заняты другим. Тревожным рассказом мальчика, который несколько минут назад сидел в этом же кресле, сжимая кулаки так, что побелели косточки. – Она не могла просто уйти, – голос Джеймса Ватсона дрожал, но не из-за страха. Из-за ярости. – Мама не исчезла бы просто так. Шерлок посмотрел на него из-под лба. Кэтрин Ватсон. Сестра Джона, о которой тот не упоминал ни разу. Следовательная, вдова, независимая. Женщина, которая держалась подальше от тени известного детектива, пока не стало слишком поздно. — Если ее похитили, почему до сих пор нет ни одного сообщения? – пробормотал Шерлок, оборачиваясь к парню. – Не знаю, – Джеймс стиснул зубы. – Но она оставила что-то для меня. Он вытащил из кармана скомканный клочок бумаги и положил его на стол. Холмс наклонился поближе. Тонкие буквы, написанные четким почерком: «Джеймс, если со мной что-нибудь случится, найди Шерлока Холмса. И не верь никому». На пальцах Джеймса были следы пепла. И почему-то запах мяты в воздухе заставил Холмса задержать дыхание.