Голоса в моей голове

Каждый раз когда я садился рисовать меня охватывала необычайная тоска, и всегда хотелось о чем то увлеченно думать. Руки мои, уже давно наизусть выучившие как и что я хочу изобразить, сами начинали заполнять листок, пока мысли погружались в глубокую яму сознания. Может ли желание говорить с собой быть тесно связано с желанием говорить с другим человеком? Определенно нет. Поддерживая разговор с человеком, ты волей неволей разделяешь его темы, слушаешь мнение, а может помогаешь принять решение. Но этого мало для удовлетворения потребностей в общении. Поэтому разговоры с самим собой отнюдь не признаки психического отклонения. Ты спокойно прокручиваешь в голове мысли, обрабатываешь полученную за день информацию, и кажется что даже жить становится легче. Так что, помимо друзей, семьи, учителей и прочего, смело можно говорить со своей головой. Но только до того момента, пока твоя голова сама не начнет с тобой говорить… {} Сегодня чудесный день. Светит солнце, что в последнее время редкость из за постоянных дождей, на небе ни облачка, нет, облака конечно есть, но я именно про дождь сейчас, в общем, - красота. А я, вместо того чтобы пойти прогуляться, выбрал сидеть дома и рисовать. И не без компании, конечно. Куда я без своей головы?…а больше у меня никого и нет. Тут мне наверное стоит заплакать, ведь одиночество это так нудно и вообще, одинокие люди не достойны жизни, ищите себе друзей, которые вас поймут. Да есть у меня друзья, есть… просто одиночество тоже должно быть. Ну а если уж друзья захотят меня видеть, я буду не против. Я рисовал неторопливо, выводя на рисунке каждую линию. Спешить было некуда, школу я решил прогулять, но безнаказанным это мне точно не останется. Хотя… Мне все равно.… Линия за линией, у меня стало получаться все лучше и лучше, неопрятный контур начал складываться во что то новое, контрастное, и вскоре передо мной на листе бумаги уже красовался силуэт. Кого же я рисую? Сам еще не думал… Я мог часами проводить за рисованием в одиночестве, совершенно ни на что не отвлекаясь. Это чувство умиротворения и вдохновения проникало в меня, заполняя туманом завышенных ожиданий от работы и мнимыми целями… но все гораздо иначе если я не один. Если рядом Марк или Алекс, думать о рисовании не получается от слова совсем. Всегда находится тема для разговора, вопросы, ответы, рассказы, иногда и совместная деятельность. Правильно говорят что художник это про одиночество, - про пустоту, покой и неприкосновенность. Про скрытое тепло, и неумение любить живое, только иллюзии. Про меня…. Из мыслей меня вырвал звонок в дверь. Я оторвался от блокнота, созерцая мутную комнату из за быстрой смены фокуса. Добравшись до двери, первое что я сделал: глянул в глазок. И, о ужас, он был плотно закрыт черной тканью, да так что узнать кто стоит за дверью было почти невозможно. Я на свой страх и риск потянул за ручку, и после тяжелого вздоха уставился на пришедшего. - «что то ты сегодня рано…» - хрипло пробормотал я, смотря одним глазом на Марка. Тот стоял в дверях и смотрел куда угодно но не на меня. Бесит. -«ну, пораньше отпустили с уроков…я думал ты не против…» Я вздохнул и слегка улыбнулся. Вопреки раздражению, я был рад видеть друга, даже если он пришел чуть чуть пораньше. На 3 часа. -«ясно. Заходи, чего в дверях стоишь?» - я наблюдал как он зашел и закрыл дверь. А после уставился на меня. И мы как два еблана смотрели друг на друга еще минуты две. -«Эм ну…привет?…» - едва слышно спросил Марк, и я улыбнулся, прекрасно все понимая, хоть и не собираясь пока говорить. Это секрет. Мы пошли в мою комнату. Вообще, комната у меня до боли маленькая, но разве маленькая комната может как то помешать художнику в его планах? И какое отношение интерьер имеет к искусству? У меня никогда не было грязно, я перфекционист, мне нравится когда все идеально разложено по полочкам. Не то что у моей подруги Алекс, вот уж у кого в доме свинью разорвало. Хотя там сразу понятно… Я рухнул на кровать, перекатившись на живот и положив голову на руки, а Марк сел рядом. -«ну показывай, чего принес» - тихо сказал я, смотря ему в глаза. Он мягко улыбнулся и протянул мне книжку, - легкую, черную, в переклееном переплете, - и я недолго думая раскрыл ее и стал бегать глазами по строчкам. Марк красиво пишет. Вот уж у кого талант, надо бы его развивать… если люди которым многое дано, просто они еще и сами не знают что им что то дали, и это была судьба. Я сотню раз зачитывался рассказами друга, и ни разу, представьте, не пожалел об этом. Я так это люблю: его идеальные слова, переплетающиеся с красочными эпитетами, метафорами, приятный незамысловатый слог и простота, которая и делает его творения особенными. А он любит, как эти чистые незапятнанные строчки смотрятся одним целым с моими рисунками….. Взаимная любовь творений и есть вдохновение. То что я сейчас читал было даже лучше чем я мог бы описать на словах. Пару минут спустя, я с легкой улыбкой захлопнул книгу и повернулся к другу. Он уже лежал рядом на спине и смотрел в потолок, - белоснежный и загадочный. Услышав шорох страниц, Марк повернулся ко мне. -«впечатляет…хотел бы и я так писать.» - и он смущенно отвернулся. -«Пх, ну..неправда..это я бы хотел так рисовать!.» - Оу, звучит определенно как вызов. -«тогда давай меняться.» - «а давай!!» - и я подполз к другу, положив ему руки на шею. Он не сопротивлялся, лишь завороженно смотрел мне в глаза. Я хитро улыбнулся. -«как вытащить из тебя талант?» - усмехнулся я, заглядывая в изумрудные глазки Марка. -«понятия не имею. Наверное тебе придется меня убить.» - мы рассмеялись в унисон. -«какие вы, писатели, жестокие а…вам бы все убивать.» - я быстро стащил с запястья резину и собрал волосы в хвостик. Марк наблюдал за каждым моим движением, не двигаясь. Страшно интересно, да… Потом я лег рядом, и еще минуту мы лежали неподвижно, смотря друг другу в глаза и глупо улыбаясь…. Наверное у меня сейчас красные щеки, да? Определенно. Но мне нельзя ничего поделать, и даже сказать. Хоть Марк уже и понял меня без слов.