пули

<...> Говорят, что слова могут ранить, как пули. Знаете, что ещё может ранить, как пули? Пули. <...> В помещении окна завешены тёмными шторами, не пропускающими ни единого солнечного луча. Лишь тусклый свет от лампы падает на стол, позволяя хоть что-то разглядеть. – Знаешь, Фёдор, – в пустоте звук удара раздаётся. На стол швыряют пистолет, а после переводят взгляд на соперника и продолжают: – На деньги в покер играть – это слишком банально. Предлагаю поставить на кон жизнь. Свою, разумеется. Тон голоса остаётся будничным, будто смерти не существует вовсе и бояться абсолютно нечего. Будто после проигрыша ты не лишишься своих мыслей, своей личности, а главное – своего имени. Ну... в плане, звучать оно перестанет. Одни лишь буквы останутся, но и те в конечном итоге распадутся в сознании людей. Фёдор переводит взгляд на пистолет, прокручивает в голове мысли, обдумывает предложение. Ответ, в сущности, и не требуется. Андрей уже всё решил и просто поставил товарища перед фактом. Кажется, отказаться ещё не поздно, но Федя что, не мужик? Испугался? Нет, наверное. На лицо натягивает серьёзную маску и чуть откидывается на спинку стула. Андрей медленно раздаёт карты, а Фёдор присматривается к фишкам. Раздача завершилась, и, кажется, игра началась. В комнате повисло напряжение, у Фёдора скверное предчувствие, но он быстро отгоняет эту мысль. Четыре круга торговли пролетают стремительно, и вот на столе образуется пятикарточная комбинация. Слишком хорошая. Андрей явно знал, что делает, вот только зачем предложил поставить на кон жизнь – непонятно. Неужели Фёдор перешёл ему дорогу? Ответа никто не знает. <...> – Знаешь, я, блять, никогда и не думал, что умереть боюсь, – Фёдор медленно прикуривает сигарету и щурит глаза от дыма. – Никогда не думал, что проигрывать страшно... – А ты попробуй по-другому мыслить. Ты же всё равно когда-нибудь постареешь. Представь, что старость – это болезнь, вирус, которым все заражаются, а у тебя сегодня выпал шанс это пропустить. Андрей делает паузу. – Смерть – это не точка, это смена парадигмы. – А если я не выбирал смерть? А? –...Понимаешь, Фёдор, смерть не выбирают, это она себе спутников находит. Да и вообще, если говорить про выбор, то получается, что и рождаться ты не выбирал. Выходит, в своей жизни ты только мелочью какой-то управляешь. Удивительно. <...> Проигрыш. – Судьба оказалась коротка... Фёдор, казалось, вспомнил все счастливые моменты своей жизни меньше, чем за секунду. Отвлечь Андрея разговорами хотел, но в голову ничего стоящего не приходило, да и, откровенно говоря, он не столько хотел что-то сказать, сколько просто поговорить со старым другом. <...> В руках у Феди – пистолет, настоящий. Он скользит по нему взглядом, рассматривает со всех сторон. Обида. Ничего, кроме обиды на себя и на Андрея, он не чувствует. На себя – за то, что согласился. На пиро – за то, что тот предложил это. Руки немного дрожат, брюнет пытается успокоиться, и, на удивление, ему это удаётся. Он подносит пистолет к виску, снимает с предохранителя и кладёт палец на курок. Поднимает взгляд на собеседника и замечает, как Андрей пялится в телефон. Раздражает. Он отводит руку от виска, смотрит ещё какое-то время на приятеля, а после тихо произносит: –...прости. Быстро целится в голову блондина и нажимает на курок. <...> Осознание приходит не сразу, лишь спустя полчаса. Фёдор не опускал взгляд, смотрел всё время в одну точку и не думал ни о чём. Чувство вины давит в груди так, словно его сжимают тисками, ком подступает к горлу. Он берёт в руки телефон и быстро набирает номер полиции, позже звонит в скорую, а сам покидает квартиру. ... И нам с тобой некуда бежать Всё, что было до, никому не жаль И нам с тобой некуда бежать Я взвёл курок, не забудь нажать