10.
4 мая 2025 г., 20:19
Он умер тихо, без боли, без стенаний,
Он умер так, будто не прожил длинную жизнь,
Полную событий, древних знаний, расставаний,
Эмоций. Чувств. Рассказов. Как же быть?..
Он умер так, что всем казалось –
Его не существовало вообще.
Он умер, и то сказалось
Лишь на немногих. Лишь на тех,
Кто искренне любил его, кто знает
Во что способен был их всех вовлечь.
Кто точно ведал, что за тайны
Скрывает этот человек.
Вернее уж теперь «скрывал».
Он умер – тихо, без рыданий,
Он умер, оставляя нас
Одних справляться с мирозданием,
Рушимое людьми день ото дня,
Рушимое чужими убеждениями.
Болезненно свергающуюся власть,
Построенную его силами со временем.
Теперь ничто не напоминает уж о нём.
Не остаётся блеклых очертаний,
Ни тёмных кругов, ни бледной кожи дряблой,
Ни чёрных туфель с подошвой деревянной,
Не остаётся ничего. Совсем. Даже страданий...
А мы живём. Он остаётся наших воспоминаниях.
