История одного героя

      Солнце ярко светило над этими землями. Подарок самого бога почти никогда не заходил, лишь короткой ночью уступая место луне. Но та тоже не смущалась ярко освещать тропы между городских стен, никогда не давая округе повязнуть в тьме.       А ветер катался, игрался с листьями, закручивая в танец. Он будто бы плел из них картину, раскидывая по траве в каком-то своем, чудном и никому больше не ведомом порядке. Он пел между деревьев, он бегал по полям, принося от них приятную прохладу прямиком в Арнир.       Люди, неторопливо просыпаясь, выходили погреться под утренним солнышком. Щурили глаза, смотря в небо и улыбались пробегающим рядом детям. Они, со всей своей непосредственностью и жгучим азартом спешили окунуться в еще не нагревшуюся после ночи реку.       Где-то бегали собаки и мурчали коты, с умильными глазами выпрашивая завтрак, чуть ли не сбивая с ног. А щенки уже завозились сплошной кучей, тявкая и порыкивая, не обращая внимания ни на что, кроме чужого хвоста.       Даже и представить сложно, что когда-то этот мир мог быть нарушен. Эта умиротворенность складывалась десятками лет, если не столетиями. Где-то в Архиве города даже написан точный год, но туда не хочется возвращаться просто так. Там написаны слишком неприятные подробности старой истории, которая уже давно прошла. Разве кому-то захочется туда возвращаться? Тем более, сейчас все хорошо.       Никто не услышал тихий треск среди деревянных стен. Тихий, почти смущенный своим появлением этим утром. А после все сильнее набирая мощь. Маленькая искорка зацепила настил, а после и деревянную стену. И ветер ему только помогал.       Он успел надкусить большой кусок стены, прежде чем крик ребенка обратил на эдакий инцидент внимание. Но ведь на то, чтобы набрать воды нужно время. Намного больше, чем хотелось бы.       Огонь разгорался и уже успел просочиться внутрь. Немного, но для перевези бумаг много и не нужно было. Для той изветшавшей, и успевшей покрыться пылью, хватило просто жара, чтобы вспыхнуть, превращаясь в пепел. Огонь все лишь за мгновение, перебегая с полки на полку и сметая все старинные записи, что смогли добраться через года.       Весь город был всполошён. Люди заливали доски и соседние дома, чтобы жар не перекинулся на жилые стены. А статуя героя, где-то уже потрескавшаяся и осыпавшаяся, безвольно смотрела на происходящее, все не опуская меч.       Исторические записи сгорели необратимо и полностью. Намокшая сажа лежала толстым слоем на досках пола. И никто не мог вспомнить, что там было, ведь не было человека, что бы с той самоотдачей увлекался бы битвами и легендами про захваченный город, чтобы пересказать их наново.       В пепле осталась и трагедия города при маге-тиране, и драконы, и порталы в другие миры, и даже герой, чья статуя смотрит на солнце. Старая статуя безымянного воина, чью историю уже и не прочитают, забыв за прошедшие года, потеряв между строк. Не задумавшись о том, чтобы переписать, утратили ту жертвенную кровь, часть Арнира, оставшейся теперь только на ледяной могиле старого дракона. Только вот среди детей и она уже стала лишь легендой на пожелтевших картах стариков.