Проклятый цикл

В палате пахло лекарствами, а воздух был пропитан болью и отчаянием. Монотонный писк прибора у кровати размеренно отмечал редкие, ленивые, почти сдавшиеся удары сердца. Юкио смотрел в потолок, не мигая. Тусклый свет ламп казался холодным, чужим. Он слышал приглушённые всхлипывания – кто-то рядом тихо плакал, но он не пытался разглядеть, кто именно. Эти сцены повторялись снова и снова. Они давно утратили для него значение. — Дедушка… мы… мы любим тебя… – дрожащий голос разорвал тишину. Он уже слышал эти слова прежде. Сотни раз. В разных вариациях, от разных людей. Всё неизменно вело к одному финалу. Сил на ответ не было, да и смысла в этом не осталось. Юкио закрыл глаза, позволяя темноте окончательно поглотить себя. Последний вздох. Последний удар сердца. Яркий свет заполнил его сознание, размывая очертания больничной палаты. Голоса родных стали тише, будто кто-то убавлял звук. Их слова сливались в гулкое эхо, пока не растаяли совсем. Тишина. А затем – резкий крик. Обжигающий свет. Его собственный крик. Юкио зажмурился, пытаясь собраться с мыслями. Но бесполезно. Тело не слушалось. Голос, который он привык слышать в своей голове, превратился в жалкий визг младенца. Тёплые руки подняли его, и чей-то радостный голос воскликнул: — Поздравляю, госпожа! У вас мальчик! Юкио мысленно вздохнул. Чёрт. Опять.