Вечер

Сашка лежал на диване, он был увлечен работой, свечки тускло горели, шторы задернуты, но Пушкину это не мешает писать стихи. Поэт что-то шкрябал на бумаге пером. Комната, где он лежал, была огромной - роскошный интерьер, картины, мебель из лучшего дерева, куча бумаг, некоторые даже валялись на полу. Тусклые лучи солнца, пробирающиеся сквозь щелку на шторах, отдавали атмосферой спокойствия и прекращения. Не важно что прекращалось, того уже нет. На Саше лежал владелец этой комнаты - Николай |, он томно дышал ему в грудь и обнимал поэта. Александру на самом деле было тяжеловато выдерживать на своей груди огромную тушу государя, но выбора у него нет.  -Сашенька, ты обнаглел - Сказал император, поворачивая голову на бок -А что так, Николай Павлович? - Спросил поэт, смотря вниз на государя. Когда император называл его Сашенькой, это означало, что государь слегка недоволен поведением, но не зол -На тебе лежит сам император, а у тебя совести хватает ковырять свои вольнодумские стихи, прямо на моих глазах!  -Вы злитесь? -Совсем нет - Николай осмотрел комнату, лучи закатного солнца попадали ему на лицо. Николай чуть крепче обнял Сашку - Тебе нужно уйти - Сказал Николай -Почему? - Расстроено спросил поэт -Скоро приедет моя жена, она не рада будет тебя здесь видеть. Со мной тем более.  -Хорошо Саша встал, Николай расстроено посмотрел на уходящего поэта. Они попрощались. Государь так и лежал на диване, солнце совсем скрылось.