***
16 марта 2025 г., 07:15
Я правда пытаюсь писать,
Закончить новеллы, романы…
Хоть хочется громко стонать
Под гром, что рождают тараны,
Нацелены кои на сердце,
На щит, что, увы, не родился!..
На месте ворот — хлипкá дверца…
…Ну вот, я опять, кажись, сбился…
Кому-то — тропинка средь бликов,
К полянке ведущая, в рай.
Мой путь же — по морю из ликов
Пугающих, жутких; мечтай
Плыть там не в дрейфующей лодке,
На палубу влезть корабля,
Игристое где вместо водки…
…Забыл, что сказать хотел… Бля…
Мой доктор — разбавленный колой;
Фундамент — прерывистый дрём,
Тревогой заполненный голой
И страхами. Снова вдвоем:
Роман — и мое отраженье,
Потухшая угль-голова.
Не будет финала рожденья,
Не пишется дальше глава…
Отринь отговорки, старатель:
Чтоб в творчество ладно свернуть,
Себя исторгает писатель.
Меня же осталось чуть-чуть…
