Пролог.
26 января 2026 г., 12:54
Я часто думаю о том, как мы привыкли воспринимать жизнь как нечто чёткое и определённое. Но что если на самом деле всё гораздо более расплывчато, чем мы можем понять, чем можем выразить словами? Что если наши попытки упорядочить её — всего лишь попытка затмить её настоящую, необузданную природу?
Я долго искал смысл жизни, но каждое усилие вело в тупик. Ответ будто тенью скользил рядом, оставаясь недосягаемым. В этом вечном поиске не было ни откровения, ни покоя — лишь мрак неопределенности, где разгадка пряталась за гранью восприятия.
Я искал что-то, что могло бы наполнять каждое мгновение, что могло бы быть тем, ради чего стоит просыпаться. Эта поисковая жажда была нескончаемой, как если бы я бегал по кругу, надеясь, что в какой-то момент передо мной откроется что-то простое и очевидное, что даст ответ. Но, как бы я ни пытался найти этот ответ, я понял, что нет никаких готовых формул. Нет правильного пути, нет конечной точки, которую можно было бы обозначить как цель.
Однако, в тот момент, когда его дыхание становилось всё тише, я осознал: всё, что мне нужно, — его тихие вздохи.
Он мой смысл.
