Пустая квартира

Квартира пустела. Не потому, что Клеш уже забрал половину своих вещей. Не потому, что картонные коробки громоздились у выхода. Просто само пространство, где они когда-то смеялись, спорили, засыпали под фильмы и делили утренний кофе, теперь казалось мертвым. Секби стоял у дверного проёма, наблюдая, как Клеш методично упаковывает вещи. Год. Они прожили вместе год. После разрыва это не казалось хорошей идеей, но Клеш нуждался в жилье. А Секби — в нём. — Ты точно уверен? — спросил Секби, скрестив руки на груди. Клеш не ответил сразу. Он держал в руках футболку, не свою — его. Секунд пять просто сжимал ткань, прежде чем резко запихнуть её в коробку. — Да, — короткий ответ. Почти злой. Почти такой, который должен обрубить разговор. — Да? — Секби криво усмехнулся. — Вот так просто? Клеш вздохнул и потер переносицу. — Секби… не начинай. — А что мне делать? Радоваться? Давай я устрою прощальную вечеринку? Разобью бутылку о стену, как на спуске корабля? — Хватит, — Клеш стиснул зубы, но не обернулся. Секби шагнул ближе, голос дрожал: — Ты же знаешь, что это всё — бред. — Да ну? — сухо бросил Клеш. — И что, по-твоему, я должен делать? Остаться? Да. Секби хотел крикнуть, сказать, что всё ещё можно исправить, что эта квартира без него будет просто комнатами с мебелью. Но вместо этого сказал: — Плевать. Делай что хочешь. Клеш резко развернулся. В глазах сверкнуло раздражение. — Ты ведь сам этого хотел. — Чего?! — Разойтись! — Клеш повысил голос. — Ты сказал, что это пр'авильное р'ешение! Ты говорил, что мы убиваем друг друга! — Я… — Секби замолк. Да, он говорил. Когда каждый разговор превращался в холодную войну. Когда обиды копились, и казалось, что одна искра — и всё взорвётся. Когда он боялся, что они начнут ненавидеть друг друга. И они разошлись. Но разойтись — это не значит перестать любить. А потом они решили, что могут быть просто соседями. Что ж, глупо было надеяться. — Мы правда пытались, — тише сказал Клеш. Секби сжал кулаки. — Значит, всё зря. — Нет! — Клеш подошёл ближе, и его голос сорвался. — Это не было зря. Мы пр'осто… мы… Он замолчал, словно не мог подобрать слова. Секби смотрел на него и чувствовал, как всё рушится. Как рушатся они. — И куда ты теперь? — спросил он, пытаясь звучать спокойно. — Нашёл квартиру. Маленькую, но… хватит. — С кем-то? — Один. Тишина. Клеш не уходит к другому. Просто уходит. Но от этого не легче. — Ты же знаешь, что это неправильно, — Секби шагнул ближе, настолько, что чувствовал его тепло. — Что если ты уйдёшь, мы… — Мы что? — Клеш посмотрел ему в глаза. — Пер'естанем общаться? Пер'естанем писать друг другу? Секби не ответил. Они оба знали ответ. Сперва редкие сообщения. Потом длинные паузы. Потом вежливое «эй, как ты?» раз в месяц. Потом… ничто. Хоть они бы и находились на одном сервере и играли бы вместе, но это не мешало бы им делать вид, будто друг друга не существует — как Жираф и Нео. Клеш сглотнул. — Я не хочу тер'ять тебя, — тихо сказал он. — Так не уходи. — Не могу. — Почему? — Потому что… если я останусь, всё начнётся заново. И это прозвучало так чертовски правдиво, что Секби впервые за долгое время почувствовал страх. Потому что Клеш прав. Потому что если он останется, они снова втянутся в это. Они снова будут вместе, и снова начнут задыхаться, и снова сделают друг другу больно. Но и без него… — Секби, — голос Клеша звучал устало. — Давай не будем. Не будем. Не будем притворяться, что всё исправимо. Не будем разрывать друг другу сердце ещё раз. Не будем делать вид, что это не конец. Секби выдохнул. — Давай просто собир'ать вещи. Клеш закрыл глаза, как от боли. Но ничего не сказал. Просто кивнул. Просто продолжил уходить.