Учёба по обмену

Два квартала под ливнем казались целой экспедицией в Арктику. Дождь не просто лил — он хлестал, барабанил по мостовой, стекал с крыш ледяными потоками. Казалось, погода решила проверить их на прочность, и если мужчина, судя по всему, давно привык к подобным капризам, то русский чувствовал себя мокрой курицей. Британец, которого Росс уже мысленно окрестил Лордом Вселенского Недовольства, шагал быстро и уверенно, явно не заботясь о том, что русский студент плёлся за ним с пакетами еды и без зонта. — Так, значит, вы студент по обмену? — наконец-то спросил он, бросив на юношу оценивающий взгляд поверх очков, которые слегка запотели от разницы температур. — Ага. — Парень перехватил пакеты поудобнее, понимая, что если сейчас уронит их в лужу, британец, скорее всего, просто пройдёт мимо, даже не замедлив шага. — А вы кто? Судя по вашему вечному недовольству преподаватель? Незнакомец коротко фыркнул, но тонкие губы дрогнули, выдавая сдержанную усмешку. — Очень наблюдательно, мистер… — Россия. — Мистер Россия. — передразнил он. — Великобритания. Преподаю историю в вашем университете. Русский чуть не споткнулся, нелепо вскидывая брови. — Подождите… в моём университете?! Британия смерил его ленивым взглядом, словно даже не удивлён столь бурной реакции. — Вы не знали? Ну, теперь знаете. — Он сделал короткую паузу, явно наслаждаясь замешательством студента. — И прежде чем вы спросите — да, если у вас курс по истории, вполне возможно, что вам очень не повезло. Федерация сузил глаза, пристально разглядывая британца, словно пытаясь понять, насколько тот серьёзен. — Вы, кажется, получаете удовольствие от этой мысли. — Определённо. — Без тени смущения кивнул мужчина. Небольшое кафе, куда они зашли, выглядело так, словно его перенесли сюда прямиком из уютных уголков старой Европы. Запотевшие окна мягко рассеивали свет уличных фонарей, а внутри пахло кофе, корицей и чем-то тёплым, почти домашним. В отличие от серого, насквозь промокшего Лондона за дверью, здесь было уютно и сухо. Мужчина, привычным движением поправляя манжеты рукавов, подошёл к стойке. — Американо, без сахара. — Бросил он кассиру, будто это был не заказ, а нечто само собой разумеющееся. Росс, вытирая мокрые руки о джинсы, скептически покосился на него. — Серьёзно? Вы же британец. Где ваш чай? — Великобритания вздохнул так, словно только что услышал старую, до боли избитую шутку, которая его никогда не смешила, но которую ему приходилось терпеть годами. — Во-первых, я не обязан пить чай каждую секунду своей жизни. — А во-вторых? — с интересом уточнил парнишка, явно не собираясь выпускать тему из рук. Британец смерил его усталым взглядом, полным бесконечного терпения к глупости этого мира. — Не вам судить мои привычки. Юноша усмехнулся, попросил капучино и расплатился. Преподаватель недовольно повёл плечом, но промолчал, только крепче сжав стакан с кофе. Они устроились за столиком у окна. Снаружи по тротуарам всё так же стекали мутные потоки воды, отражая свет фонарей и неоновые вывески магазинов. За окном кто-то пробегал мимо, сгорбившись под весом дождя и пряча лицо в шарф. Русский задумчиво обхватил пальцами чашку, наслаждаясь её тёплом. В отличие от улицы, здесь всё располагало к долгому разговору — тихая музыка, приглушённый свет, размеренный гул чужих голосов. — Ну что ж, мистер Россия. — Вдруг заговорил мужчина, делая первый глоток. — Думаю, теперь у нас есть… как вы там говорите? Невзаимовыгодные отношения. Росс усмехнулся, встретившись с ним взглядом.