Дальнобольные чувства

— Да чтоб тебя, Петрович! — рявкнул Сергеич, выбрасывая окурок и наблюдая, как фура напарника в очередной раз втискивается на парковку, будто медведь в будку. Он сам стоял рядом со своей "Сканией" — проверял крепления котла, который они должны были доставить к заводу в Нижний Новгород. Но теперь все его внимание было на этой развалюхе "Вольво", которую Петрович пытался загнать на место. — Ты, главное, мой прицеп не задень, а то опять будем всю ночь гайки крутить! — буркнул Сергеич, сложив руки на широкой груди. — Да чтоб ты знал, я паркуюсь лучше, чем ты повороты входишь! — Петрович вылез из кабины, хлопнув дверью так, что фура слегка качнулась. — И вообще, чё ты тут своим пузом передо мной трясёшь, будто у тебя орден дальнобойщика есть! — У меня, по крайней мере, фура не дымит, как твои лёгкие после двадцати лет курева, — огрызнулся Сергеич, закуривая новую сигарету просто назло. Их словесные перепалки были привычным делом. Где бы они ни встречались — у придорожных кафе, на заправках, на весовых постах — везде начинался этот ритуал: кто первый завёл двигатель, кто быстрее проехал участок трассы, у кого лучше мотор тянет в горку. Но самое странное — они почему-то всегда оказывались в одном рейсе. Судьба ли это? Или чья-то жестокая шутка? Сергеич не знал, но каждый раз, когда видел эту небритую рожу с вечно прищуренными глазами, то чувствовал… …Да чёрт знает что чувствовал! Главное — бесил его этот Петрович, и всё тут.