Грибная Пыль

Зловонный грибной туман снова опустился на равнину, и только урчание мотора пробивало звенящую тишину. Zeeman — весь в пыли, с хриплым дыханием и грязным бинтом на руке — вел байк, а позади, держась за рюкзак, сидел Уильям. — Осталось ещё три километра до лагеря, — крикнул Zeeman, не оборачиваясь. — Если нас не сожрут эти чертовы споры раньше, — буркнул Уильям, проверяя, заряжено ли его ружьё. Их миссия была простой: достать старый артефакт из разрушенного института микологии. Проблема была в том, что институт находился в сердце грибного заражения — месте, где даже воздух хотел тебя убить. — Видишь вон тот купол? — Zeeman остановил байк на холме. — Там внутри… источник. Всё началось именно там. Уильям посмотрел на разрушенное здание, покрытое гигантскими грибами. — Думаешь, мы выживем? — Нет, — честно ответил Zeeman, — но, может быть, кто-то после нас — да. Когда они вошли внутрь, воздух стал вязким, как суп. Мутировавшие грибы шевелились, словно дышали. Один из них зашевелился особенно быстро. — Контакт! — заорал Уильям, стреляя по существу, что когда-то было человеком. Zeeman тем временем нашёл артефакт — старую, исписанную записями карту. Её края были обожжены, но послание внутри гласило: “Противоядие возможно. Координаты на обороте.” Снаружи началась буря спор. Уильям был ранен, но Zeeman подхватил его и швырнул на байк. Они неслись сквозь апокалипсис, с умирающим миром за спиной и надеждой в руках. ---