Я еблан и графоман

Я еблан и графоман. Мои тексты словно блевота, Листаю их под отходняк — в глазах кровавая рвота.  Каждый абзац как нож в почку, каждая строчка — петля,  Мечтал о славе Мартина или Селина, а вышла дешевая хуйня.     Тырил рифмы у классиков, клеил сюжеты из грязи,  Но даже бомжи у метро мои метафоры не красят.  Хотел, чтоб слова горели, как водка в пустом желудке,  Но текста воняют халтурой, как часть океанической мусорки.   Я бредил Нобелем, видел тиражи, как горы денег,  А теперь сижу в своей хате, с диагнозом шизофреник.   Редакторы ржали, как клоуны: «Ты не писатель, ты хрень!»  Читатели в комменты плевали: «Хватит писать хуетень!»     Пять лет строчил, будто ускоренно-трахающий пидрила,   Бездарность торчит из ушей, как игла от героина.   Я думал — мой стих прорвёт эфиры, как Кобейн в колонках 90-х,   А вышла туалетная бумага, как раз для толстожопых.   Сжег рукописи, пепел смешал с дешёвым винишкой,  Выпил за упокой таланта, которого не было лично.  Теперь я молчу, как могила, в глазах — пустыня и соль,  Писатель? Нет, просто пиздабол, проигравший свою боль.    Мои книги — макулатура, мой слог — из говна конфета,  Мечты о славе рассыпались, как сгоревшая сигарета.  Забил я гнилой и ржавый гвоздь на писанину, Также как зоофил драл в дыру дельфина.