Часть 1
24 марта 2025 г., 13:07
Осень крадётся вдоль стен,
шуршит листвой кленовый шепот.
Старый дом, сутулый, серый
один в бесконечном саду.
Под крышей случайная птица
бьется,
словно хочет рассказать что-то,
но дом молчит, храня пыль времён.
Забытые письма,
опавшие с выцветших веток,
Слова расплылись,
но между строк ещё дрожит чья-то душа.
Руки, что их писали,
давно ушли в землю,
а бумага всё шепчет о любви,
о зимах, о вёснах,
о рвущихся в небо крыльях,
о том, что не вернуть.
Окно мутное,
сквозь него — сад,
где яблони гнутся,
роняя плоды в траву.
Осень касается мягко,
но неотвратимо,
время баюкает дом,
письма,
меня.
