3 декабря.
24 марта 2025 г., 20:16
Джордж знал, что он умрёт.
Он знал это с того самого дня, когда впервые почувствовал, как что-то странное застряло у него в горле.
Поначалу это было лёгким першением. Затем— тихий кашель, который он скрывал в рукаве. А потом…
Первые лепестки.
3 декабря
Это был обычный зимний день. Морозный воздух, серое небо.
И Дрим — стоящий рядом, в своём тёплом свитере, с мягкой улыбкой, которая всегда делала Джорджа слабым.
— Тебе идёт этот шарф, — сказал Дрим, наклоняясь ближе.
Как же глупо.
Как же глупо надеяться.
Потому что через секунду Дрим повернулся к ней.
К той, кого он действительно любил.
И его голос стал другим.
— Ты выглядишь лучше, — сказал он, улыбаясь.
Не Джорджу.
Не ему.
Джордж почувствовал, как в груди что-то сжалось.
А потом— укол.
Горло обожгло, и он отвернулся, сделав вид, что просто вдыхает морозный воздух.
Но он знал, что это ложь.
Он знал, что кровь уже медленно пропитывает его рукав.
Что лепестки роз распускаются у него внутри.
Что его тело разрывается из-за любви, которая никогда не будет взаимной.
Он не сказал никому.
Не сказал Дриму.
Не сказал друзьям.
Он просто жил.
Жил, пока его лёгкие не начали наполняться цветами.
Жил, пока кашель не стал настолько сильным, что он не мог дышать.
Жил, пока однажды не упал на снег, задыхаясь, сжимая в ладони алые лепестки.
А Дрим…
Дрим всё ещё улыбался кому-то другому.
И даже не знал, что теряет его.
—:—
Джордж сидел в темноте.
Комната была тихой. Слишком тихой.
Он давно уже не слышал ничего, кроме собственного дыхания.
И хруста лепестков, скомканных в ладони.
Боль уже не удивляла. Она просто была.
Как снег за окном.
Как память о чьей-то улыбке.
Как любовь, которая разъедала его изнутри.
—:—
Он оставил записку.
На одной странице было нарисовано лицо.
На другой — вопрос:
«В чём смысл моей жизни?»
А на всей остальной странице — единственное слово.
Любовь.
Внизу, неровным почерком, было приписано:
«— Для Дрима»
Но нашёл её не Дрим.
—:—
— Чего он так долго?.. — Сапнап раздражённо посмотрел на телефон. Ни звонка, ни сообщения.
— Может, проспал — предположил Дрим, даже не подозревая, как далеко они были от правды.
— Он бы некогда не опоздал, о чём ты чувак. — с раздражением сказал сапнап
—:—
Когда дверь в комнату Джорджа не открылась, Сапнап нахмурился.
А когда они вошли внутрь…
Снег за окном всё ещё падал, мягкий, пушистый.
А на кровати лежал Джордж.
С закрытыми глазами.
С окровавленными лепестками в пальцах.
С остывшим телом.
Дрим не сразу понял, что произошло.
Но Сапнап…
Сапнап увидел записку первым.
Прочитал.
И что-то внутри него сломалось.
— Чёрт…
— Что?.. — Дрим шагнул вперёд.
Сапнап сжал бумагу так сильно, что она чуть не порвалась.
Он не мог.
Не мог смотреть на него.
Не мог сказать это вслух.
Потому что было слишком поздно.
А на той странице, где был вопрос, теперь был только один ответ.
Любовь.
Только она.
И больше ничего.
