Бессонница

Вечер прошёл спокойно. Крис с Филом провели время в баре, разговаривая на отвлечённые темы. Фил не давил, не спрашивал о тяжёлом, просто болтал, как в старые времена. Это немного расслабило Криса, позволило ненадолго забыть о тяжести в груди. Когда вечер подошёл к концу, за ним приехал Нэлан. Он не сказал ничего лишнего, просто молча ждал у машины, наблюдая, как Крис попрощался с Филом и сел внутрь. — Как прошло? — спросил Нэлан, выруливая на дорогу. — Нормально, — ответил Крис, глядя в окно. Они не разговаривали всю дорогу. Но когда Крис вышел из машины и зашёл в квартиру, что-то изменилось. Он вдруг почувствовал, как знакомая тревога начинает подниматься изнутри. Он попытался проигнорировать это, просто пройти в свою комнату, но едва он сделал пару шагов, как по левой руке пронеслась резкая боль. Шрам. Крис резко остановился, вцепившись пальцами в плечо. Голова закружилась. — Чёрт… — прошептал он, но его голос потонул в воспоминаниях. "Ты жалкий. Ничтожный." Темнота. Громкий мужской голос. Боль. Он не заметил, как ноги ослабли, и он привалился к стене. Дыхание сбилось, мир начал сжиматься. — Крис! Голос. Реальный. Нэлан уже был рядом, руки твёрдо держали его за плечи. — Эй, смотри на меня. Всё хорошо. Ты здесь, не там. Здесь. Крис сглотнул, пытаясь сфокусироваться. Грудь сдавило, он даже не сразу понял, что его трясёт. — Говори со мной, котёнок, — мягко, но настойчиво сказал Нэлан. Крис содрогнулся от этого слова, но… оно словно вернуло его в реальность. — …больно, — только и выдохнул он. Нэлан кивнул, не ослабляя хватку. — Я знаю. Но ты не один, понял? Глаза Криса вдруг защипало. — Я не хочу… снова это… — И не будешь. Мы разберёмся. Вместе. Крис сглотнул. Глаза всё ещё горели, но впервые за долгое время он почувствовал, что, может быть… он действительно не один. Нэлан осторожно провёл рукой по спине Криса, не торопясь, давая ему время прийти в себя. Он чувствовал, как тот дрожит, как сжимает пальцы в кулак, будто борется с чем-то внутри себя. — Всё хорошо, ты здесь, — повторил он мягко. Но Крис едва слышал его. "Лучше бы это был ты, а не она." Глухой, пропитанный алкоголем голос. Он снова слышал его. Снова чувствовал себя тем четырнадцатилетним мальчишкой, который стоял перед человеком, что должен был быть его семьёй, но стал чудовищем. "Ты должен был умереть, не она!" Рывок. Боль. Холод. Крис задохнулся, вцепившись пальцами в футболку Нэлана. Он даже не осознавал, что схватился за него, лишь искал хоть какую-то точку опоры, чтобы не утонуть в прошлом. Нэлан заметил это. — Дыши, — его голос был твёрдым, но тёплым. — Ты не там, Крис. Ты со мной. Крис зажмурился, глубоко втягивая воздух. — Чёрт… — прошептал он, чувствуя, как всё внутри сжимается. — Это не твоя вина, — спокойно сказал Нэлан. Крис вскинул на него взгляд. Глаза его были красными, в них плясала боль. — Как ты можешь знать это? Нэлан не отвёл взгляда. — Потому что я знаю тебя. Крис стиснул зубы, отводя взгляд. — Я не хочу это помнить. — Тогда давай работать с этим, — сказал Нэлан. — Вместе. Крис молчал. Он чувствовал, как с губ срывается тяжёлый вдох. И, впервые за долгое время, позволил себе немного поверить, что, может быть, Нэлан прав.