Когда слова теряют смысл

Когда-то величественный, окружённый стенами, будто неприступная крепость Эшхолд теперь представлял собой лишь груду обломков, пропитанную кровью и прахом. Пламя ещё жило в завалах, потрескивая на углях рухнувших зданий. Воздух был густым от запаха гари, и даже ветер не мог унести с собой запах пепла и смерти. Повсюду бродили зараженные существа. Иногда доводилось слышать крики ужаса и боли вдалеке. Лололошка стоял среди этого хаоса, вжав пальцы в рукоять меча так сильно, что костяшки побелели. Тело ломило, дыхание сбивалось, но он не двигался. Просто смотрел. На руины. На застывшие в вечном молчании тела. На красные разводы, которыми камни впитали чужую боль. Позади раздавались голоса — выжившие собирались, приходили в себя, кто-то пытался помочь раненым. Но эти звуки казались приглушёнными, словно сквозь воду. Лололошка слышал только звон в ушах. И шёпот. Он пришёл не снаружи. Он жил в голове. — Это твоя вина. Мир перед глазами двоился. Мёртвые, павшие в этом бою, не сводили с него взгляда. Ему казалось, что их стеклянные глаза всё ещё видят, что губы вот-вот дрогнут и обвинят его вслух. Лололошка стиснул зубы и отвернулся. Ему не хотелось смотреть. Ему не хотелось слышать. Он чувствовал в этом всем свою вину, и она, вцепившись мертвой хваткой не собиралась отпускать его.