моя муза

моя муза не считает времени, что проведенное со мной — он ценит кажлый миг и модет разглядеть любую хандру в моиз глазах. моя муза верит сердцу и верит в бога. моя муза не обманывает ничего из этого — сердце для него как подарок, что бережно стоить хранить, как собственную веру в детский онанизм или резкое потепление 24 марта. моя муза верит богу, хоть и не достает до него подушечками пальцев. для него мало что бог, вся вселенная — я. а до меня дотянется любой, но не встретит в детском доверии действительную и реальную любовь. моя муза не спит по ночам, не убирает телефон под матрас и ждёт, когда я напишу ему сообщение. моя муза видит сны — красные, редкие, от которых приходится прятаться в моей комнате. моя муза не боится ночи, но боится заснуть — мало ли, я как сон дневной пропаду и не выйду больше на свет. моя муза не прячет себя самого от меня, наоборот, раскрываясь, не таит каждой изюминки и стороны, с которой бы можно было начать исследования. моя муза не терпит боль; как сто иголок затолкают в рот, но молчание — последнее, что хочется ему делать рядом со мной. моя муза не боится менять меня; от пят до ушей перестаю быть похожим на то, что видел в зеркале месяц назад. глазами вырисовывается картина зимних тусклых дней без радости, когда в нашем личном марте не остаётся времени для встречи. меняет меня полностью вечерний холод, под которым вынуждены идти, как два мотылька на свет. моя муза не боится быть не только музой: укажу на что угодно, и он станет волшебным веществом в руках — что хочешь делай, но не вреди себе. я запомню все его мысли, каждый чертик в глазах и последний снег, в котором где то потерялась моя храническая депрессия. на автобусной остановке выпала апатия, а на выходе из подъезда вместе с сигаретой тлел мой декабрь. моя муза не боится будущего, в отличии от меня. смело строит планы на ближайший сезон, клянётся рукой и сердцем, что никуда не отпустит (но я и не смогу убежать, лишь только потому, что я дос сиз пор мерзну одним в комнате густой ночью). а я не вижу наших тел где то за пределами его мечтаний. пусть смерть, пусть бог, пусть что угодно заберёт, но только нас обоих, а не по отдельности. моя муза умело управляет музыкой, а я словами. я не опишу не одну живую музыку, ни один ударный ритм или переплетение струн гитары, когда он является музыкой. я не напигу не один стих по любым мотивам, когда эти мотивы – его. моя муза боится смерти, в отличии от меня. навсегда заснуть в собственных руках — за гранью понимания, как когда то мозг не смог понять задачку. но какая угодно — одно глубокий страх без возможности рассказать, повернуть как нибудь обратно и укрыться. спрятаться в подъезде, как от холода или в моей комнате. но в моей комнате не существует слова смерть, настолько она прижилась в моиз речах. она живёт со мной, ходит и выслеживает каждый шаг. оставив след на плечах и руках, я больше не буду бояться смерти. хоть всем телом закрою его от смерти, ведь на моих плечах слишком много орденов за победу. слишком много крови вылито, но не боюсь. моя муза не винит зеркало во всех смертных грехах. он сам — один большой грех, от которого мне никогда не отмыться (и пытаться я даже не буду). моя муза не видит в зеркале врага, когда в моиз мирах его не существует. моя муза подарила мне собственное зеркало, в котором не отражается печаль, ненависть, декабрь, спички в кармане, больные зубы и страшный вид. отныне и впредь я больше не боюсь людей на лицах и собственного вида. я больше не замечаю сутулость и мешки под глазами, потому что муза их не замечает. моя муза не сделано из декабря, вечного холода, проблем и хандры. моя муза сделана из марта, прохладного ветра и музыки. декабрь разбивается об стенки, сыпаться к ногам и молит о прощении, но я не привык прощать стекло, которое въелось кусками в сердце. он крадётся аккуратно и нежно, режет плечи, доходя до горла. прощается со мной и умирает. мягкие пластыри марта греют, даже обжигают кожу. март мягко глади по голове и говорит, что все спокойно. декабрь прощается, но мы его не простим.

"за пределами окна дождь, шуршит, едва ли слышен,

и помниться лишь от костра тот жар.

не забуду с декабря тот холод, губ тех пышных,

но на 40 больше ты сейчас найдешь внутри меня.

но, из добытых мной 4 пахучих пакета,

не утратив всю свою надежду да силу,

повторяю строчки. из простого куплета:

"все мы приляжем в могилу,

и смысла уж у нас 100 лет как нету."

весь декабрь, прошлый, наш, без толку,

все мысли только тебе, все время, все года и дни.

давай, придумай очередную свою отговорку

от всех слов, что пронзали тебе сердце и последние мозги.

наступит тот год, зима пролетит, и мы под дождем,

впервые за месяц остались вдвоем.

стыд весь опять мной овладел,

но, скулит мое сердце, твое, как всегда, молчит.

о смерти моей мой брат сообщит,

и наш декабрь официально догорел."